El domingo subimos el Belén al Cerro de la Cabeza. Esta vez ya íbamos con muchos niños.
La excursión fue corta, no muy sencilla para las piernecitas de los niños, que saltaban suicidas por un paisaje algo pedricero. Coincidiamos los mayores en que es más fácil llevarlos en grupo que sueltos.
Las anécdota tonta la puso el que suscribe, que pensó que había olvidado mapa y libro en el bar del pueblo. En realidad los había subido... en el techo del coche.
Finalmente llegamos a la cumbrecilla, nos comimos los dulces, tortillas, etc... y los niños pusieron el Belén chino de resina coloreada en un resguardo de Granito. Los mayores nos pusimos a cantar los villancicos de todos los años pero no conseguimos enganchar con nuestro público (hay que quitar el Adeste Fideles y el Abeto de la primera hoja y pasarlos a los bises). Los chavalillos, aburridos, se dedicaron a dar brincos de piedra en piedra hasta que paramos.
Estoy leyendo "The Death And Life Of Great American Cities" de Jane Jacobs. La segunda página del libro ya me convence ("una ciudad es interesante si sus aceras son interesantes", "una ciudad es segura si sus aceras son seguras", "una acera es segura si hay gente a todas horas", "hay gente a todas horas si hay comercio y bares", "es bueno que en un barrio haya extraños") y me convence de que el libro me va a seguir gustando porque a la autora y a mí nos gustan los mismos barrios (los nuestros).
El libro es un clásico del urbanismo, data del año 60. Pero su crítica se puede extender sin problema a los PAUs actuales y a las manzanas fortaleza, esos bloques con jardín interior que parecen diseñados pensando que todos los viandantes son pederastas en potencia.
El libro expresa con claridad la importancia del Urbanismo, cómo marca la manera en que vivimos y cómo permite (o no) desarrollarse a la sociedad. Me parece curioso que lo único que nos importa en España sobre el urbanismo de nuestras ciudades es su legalidad en vez de su eficacia, como si la honradez fuera un buen sustituto de la competencia. Nos preocupa mucho saber si robó y cuanto robó el concejal, pero no dedicamos ni un segundo a pensar si el diseño de la ciudad es razonable o no. De hecho tenemos en tan poca estima el diseño de nuestras poblaciones que lo tenemos cedido a los ayuntamientos, en los cuales, por motivos puramente numéricos, escasea tremendamente la materia gris y la experiencia.
En "A talent for war" los alienígenas Ashiyyur se escandalizan ante las viles estrategias guerreras de los humanos. Mientras que los Ashiyyur forman sus naves ritualmente en el campo de batalla, los humanos rehuyen el combate cuando están en inferioridad y buscan la sorpresa y la emboscada con la cicatera intención de vencer y no morir en el intento.
El coronel Hammes descubre a sus compañeros marines y a sus compatriotas la existencia de la guerrilla, el terrorismo y la emboscada en los conflictos en que una de las dos fuerzas no puede plantar batalla directamente. Hammes bautiza a estos conflictos pomposamente "conflictos de cuarta generación" o, peor aún "4GW". El libro quiere ser consecuencia natural del espléndido "The transformation of war".
Para escándalo de cualquier español Hammes coloca el origen de estos conflictos en la estrategia de Mao y reconstruye a partir de ahí sus características principales. Creo que se equivoca el autor al no buscar trazas más allá: guerra de independencia española, guerras de independencia de Cuba y Filipinas, guerra tagalo-americana, guerra boer, guerra civil birmana...
La parte más interesante del libro es, curiosamente, la que debiera ser más local: el final en que propone cambios muy concretos en el ejército americano para luchar este tipo de guerras. Es sorprendente esta aproximación tan pragmática, que parte de un "para que queremos el ejército" (y ojalá alguien pudiera hacerla en España o Europa).
Y me parece interesante porque, para bien o para mal, un factor clave para el futuro de Occidente en general y Europa en particular es (por mucho que nos pongamos pañuelos palestinos) como poder luchar y vencer este tipo de guerras. Porque la tendencia que ha habido hasta ahora (Somalia, Afganistán I y II, Irak II, Intifada I) es preocupante.
Creo que el análisis de Hammes hubiera sido más completo si hubiera mirado a esos conflictos anteriores. Me parece un ejercicio por hacer el decir "¿En que guerras no ha habido guerra de guerrillas/terrorismo después? ¿Porque? ¿Que guerras de guerrillas/terrorismo han sido vencidas por la potencia más avanzada? ¿Como lo hicieron?"
Tony Judt cuenta en "Postguerra" que, caido el ideal marxista, la izquierda europea ha girado desde mediados de los setenta, hacia el discurso de los derechos: derechos de igualdad, derecho a la vivienda, derecho a subvenciones o, paradigmaticamente, derecho al aborto. Espero que las noticias sobre la clínica de Barcelona (por otro lado bien conocidas desde hace tiempo) con su carga gore de trituradoras y viscerillas, lleve a un cierto replanteamiento de ese discurso, al menos a reflexionar sobre quienes son o deberían ser los sujetos de esos derechos.
La primera idea, creo que es general, es que la ley del aborto debe ser reformada al menos para cerrar el agujero clamoroso por el que pasan el 98,5% de los abortos que se producen en España (los que se acogen al famoso tercer supuesto). Agujero que por otro lado era notorio desde el momento en que se firmó la ley y que da de comer a muchas clínicas en toda España.
Pero esta idea, y si se quiere este escándalo, me parece hipócrita. Nos molesta la carga gore del asunto (como decía, las trituradoras, las viscerillas y el peruano enriquecido). Pero al final estamos hablando de un tema de tamaños y semanas, ¿no es meramente anecdótico? ¿Que tipo de raya es esa que se tira, según nos de más o menos asco, a las treinta, veinte o diez semanas de gestación?
Es curiosamente positivo para las novelas de la serie de Alexander Benedict que su protagonista sea un anticuario y un historiador. Descubrir un Universo es, quizás, la parte más fascinante de una novela de ciencia ficción. Descubrir la historia de este Universo es, quizás, todavía más interesante.
Si además en la Historia de este Universo entra la nuestra, y la historia de dd refleja y se refleja en la de los 300 pues tanto mejor (Y es que, aclaro, igual Leónidas estaba equivocado, o igual acabó sus días como un pastor anónimo en alguna isla del Mar Jónico)
En cuanto al desarrollo, pues muchos viajes de aquí para allá, ahora un planeta, ahora otro, para conversar con uno o con otro. Se vuelve confuso e irrelevante distinguir una ciudad de otra, un planeta de otro. Más irrelevantes son los ocasionales intentos de asesinato, recurso habitual para animar una investigación que en realidad se basta para sustentar la novela.
Al encontrar estos recursos en esta novela (la primera de la saga) me ha aburrido (un poco sólo) retroactivamente Polaris, la tercera de la serie y que leí hace algunos meses.
Sí tengo que aceptar que McDevitt puede ser el Asimov de nuestra época, aunque quizás más el Asimov modesto de Lucky Star y de Elijah Baley.
Me he quedado encandilado con el anuncio de Repsol, no por el aceite ni por el lubricante, y mucho menos por las motos (más bien pese a las motos) sino por el poema. Oyéndolo bien veo tres temas: persistencia, templanza, inalterabilidad. Supongo que conjuntamente definen el "stiff upper lip" y no sé si sería sobresimplificar decir que eso es el victorianismo.
Copio, por su interés, el poema en V.O.:
If you can keep your head when all about you Are losing theirs and blaming it on you, If you can trust yourself when all men doubt you But make allowance for their doubting too, If you can wait and not be tired by waiting, Or being lied about, don't deal in lies, Or being hated, don't give way to hating, And yet don't look too good, nor talk too wise:
If you can dream--and not make dreams your master, If you can think--and not make thoughts your aim; If you can meet with Triumph and Disaster And treat those two impostors just the same; If you can bear to hear the truth you've spoken Twisted by knaves to make a trap for fools, Or watch the things you gave your life to, broken, And stoop and build 'em up with worn-out tools:
If you can make one heap of all your winnings And risk it all on one turn of pitch-and-toss, And lose, and start again at your beginnings And never breath a word about your loss; If you can force your heart and nerve and sinew To serve your turn long after they are gone, And so hold on when there is nothing in you Except the Will which says to them: "Hold on!"
If you can talk with crowds and keep your virtue, Or walk with kings--nor lose the common touch, If neither foes nor loving friends can hurt you; If all men count with you, but none too much, If you can fill the unforgiving minute With sixty seconds' worth of distance run, Yours is the Earth and everything that's in it, And--which is more--you'll be a Man, my son!
Se me ponen los pelos de punta cuando oigo los cánticos de los hooligans. Sobre todo el "You'll never walk alone" de los seguidores del Liverpool y del Celtic. Uno lo ve como una especie de himno guerrero de coraje y de valor, lo que debían de cantar los últimos casacas rojas que se apretaban, acribillados por los kafiris, en el paso del khyber.
Que sorpresa me he llevado al encontrarme ésto:
La canción viene de un musical de los años 40 de Broadway, Carousel. Esto tiene precedentes en las dos guerras, por ejemplo el "There's a long way to Tipperary" y otras canciones de varietés que, convertidas en himnos de resistencia, desconcertaban a los corresponsales españoles en Londres.
He pasado buena parte de la semana pasada en Bonn, de curso.
A los cinco minutos de bajarse del tren, uno ya ha aprendido que Beethoven nació o vivió o murió o hizo alguna otra cosa biologicamente significativa en Bonn. Pero no queda ningún recordatorio, ninguna señal, de que la ciudad fue durante cincuenta años la capital de la segunda potencia económica del mundo.
Algunos edificios (bibliotecas, museos) son extraordinariamente grandes, sí. Pero no queda nada más. No hay estatuas, no hay banderas, no hay autopistas... Se las llevaron, me imagino que en grandes cajas de cartón, los que supongo eficientísimos servicios de mudanzas alemanes.
Supongo que desde el principio, los alemanes ya sabían que lo de Bonn era temporal y que más pronto o más tarde la capital volvería a Berlín. Si hubieran querido una capital seria hubieran cogido Munich, Frankfurt o Hamburgo y no un suburbio de Colonia. Lo de Bonn debía de ser una especie de pequeño secreto humorístico que guardaban irónicos ochenta millones de ciudadanos.
Tampoco encuentro ninguna mención al sorprendente hecho de que justo al sur de Bonn esté Remagen.
- Es esteticamente horrible que un Rey de España mande callar a un presidente electo venezolano.
- Aunque el otro se lo mereciera.
- Porque "electo" es un adjetivo muy sobrevalorado.
- Y, paradojas de la vida, Zapatero va a ganar votos (o al menos no va a perderlos) defendiendo a Aznar.
- Conclusión verdadera y final, a las cumbres hay que ir con los deberes hechos, sabiendo lo que va a decir cada jerifalte. Para eso tenemos chopenta embajadores, para que descuelguen el telefono y digan "Pepito, ¿que va a decir tu jefe?".
- Por eso en las cumbres europeas no pasan estas cosas.
- Pero si no se sabe lo que va a pasar y encima puede haber bronca, el Rey no pinta nada allí. Está mejor tranquilito en su palacio oyendo a Losantos.
- La culpable de la cagada tiene nombre de concepto teológico: Trinidad Jiménez.
No es mi intención hacer de este blog uno de esos "bookmarkblog" que recopilan y enlazan noticias interesantes de la red. Pero ésta (NYTimes, login requerido) vuelve sobre un tema que ya habiamos hablado.
En resumen, en Suiza ha dejado de haber precio fijo en los libros.
Parte del morbo de la medida suiza es que impacta en las zonas fronterizas de alemania.
Otra buena parte del interés del artículo son también los comentarios que despierta entre los lectores americanos, a los que la existencia de un precio fijo les parece algo realmente increible.
Lo que me ha parecido más curioso es el impacto en los propios precios de los libros. Los best-sellers están bajando el precio. Y a cambio los worst-sellers (digamos) han subido de precio. Lo cual impacta luego, en principio, en lo que realmente la gente lee. Deberían leerse más los best-sellers y menos los otros libros, por buenos o malos que sean.
"Beirut" (Zach Condon) confiesa su amor por las orquestas balcánicas. Encontré ésta el Domingo pasado, a mediodía, en el Retiro, junto a la Fuente de la Alcachofa.
El hecho de que digamos mejor "Chuarcenaguer" que "Yusep Yuis Vélez Díez" no demuestra que no amemos a los catalanes, demuestra que sabemos más inglés que catalán. Lo cual es lógico.
Por otra parte leo en elmundo.es y veo en youtube (no vi el programa en directo, como demostraré soy aprensivo al mismo) la respuesta de Carod a una pregunta sobre su catalanidad: "Yo soy catalán porque quiero serlo."
Me parece una respuesta antológica no por el chiste fácil ("los de Bilbao nacemos donde nos da la gana") sino por lo acertada, porque resume en una sola línea el origen y mecanismo de los nacionalismos. Porque como decía Jose Antonio y la "formación del espíritu nacional" la nación no se fundamenta en unas determinadas tradiciones (reales o inventadas) sino en la voluntad de sus miembros (o al menos de un número militarmente signficativo) de construir el futuro en común.
Remata Carod: "La adscripción de una persona a un pais depende siempre de la voluntad". En "El bucle melancólico" Jon Juaristi cuenta el terrible problema de los nacionalistas vascos de mediados del XX, que en su mayoría no sólo no hablaban vascuence sino que ni siquiera eran vascos, y como lo salvaron los ideólogos de ETA proclamando que vasco era todo aquel que quería serlo. Esta idea es desde entonces una constante en todos los textos nacionalistas.
El hilo de mi discurso debería arrancar, quizás, en la teoría de los 2.500 libros. No me iré tan lejos, sólo hasta una de esas listas de "Los mejores libros de ...", una que generó en su momento el NYTimes. Voy intentando leer los primeros libros de esa lista (supongo que tan arbitraria como cualquier otra, pero una referencia al fin y al cabo) y así acabo de terminar el primer libro de la saga de "Conejo", de John Updike.
He encontrado el libro curiosamente envejecido. Algunas cosas que deberían ser chocantes en 1960 ya no lo son ahora. Así, el hecho funfamental de la novela, la fuga de conejo abandonando a mujer e hijos es hoy pasmosamente intrascendente. Otras cosas que en su momento serían de realismo social (gente que fuma delante de niños, una mujer embarazada o lactante que bebe alcohol) son en 2.007 tan impactantes como una escena de mutilación en Ruanda.
Conejo es un gilipoyas vanidoso, afortunadamente no logra despertar en el lector (al menos en mí) la misma simpatía que entre sus congéneres. Pero su instinto de huir es reconocible y, supongo, universal, como el de taparnos la cara con las manos cuando vemos jugar a la Selección.
Me gustaría elucubrar también si la novela es antiexistencialista. Incluso en un lugar tan absurdo como Brewer la vida de Conejo tiene un sentido: cuidar de la tonta de su mujer y de sus hijos. Cuando Conejo siente los fundamentos de la vida humana (por ejemplo el nacimiento de un hijo o las relaciones con su madre) se le disipan las dudas y la inconsistencia. No sé si en cierto modo y por convergencia evolutiva Updike es un vitalista.
Como decía La Carretera cuenta la historia de un viaje a través de una américa postnuclear.
Antes de leer La Carretera terminé Microserfs de Douglas Coupland. De Coupland sólo había leido un libro antes, hace ya mucho: Generación X. En Generación X el protagonista habla de su "punto cero atómico", el sitio en el que se imagina en el momento de un ataque nuclear.
Yo, hasta 1989, era un chaval bastante, hm, nuclear. Cuando los americanos invadieron Grenada me asomé a la ventana para, al menos, ver caer las cabezas de los MIRV.
Y, sí, tenía un par de "puntos cero" (No he conocido un zeitgeist hunter como Coupland). Uno era el supermercado del barrio, en el que me figuraba con mi madre llenando el carrito de latas como hicimos en 1981 cuando el golpe de estado de Tejero. El otro era la parroquia cercana, una un poco catacúmbica enterrada en los bajos de un bloque moderno y setentero. Me la imaginaba llena de vecinos rezando esperando el pepinazo definitivo.
Los protagonistas de La Carretera también tienen un punto cero atómico, que es su casa, desde la que ven los lejanos fogozanos sobre las ciudades.
Compré el libro a mediodía. Por la tarde fui a La Oficina de ING a hacer una modesta transacción, tan modesta que no mereció mucha atención del empleado (joven, con una especie de uniforme de Coronel Tapioca). Cuando estábamos terminando el empleado se fijó en el libro, que yo llevaba en la mano por si las colas: "¿Es de McCarthy? ¿No country for old men?". "No, el último, La Carretera.". El chico deja su puesto y me acompaña afuera entusiasmado. Es un escritor fantástico, me dice. Que paisajes. Que lenguaje. Admira el diseño de la portada. Yo le cuento que sólo he leído suyo (y me ha devastado) Meridiano de Sangre. El no lo ha leido en inglés y cree que se ha perdido mucho. Yo sí lo he hecho pero el lenguaje es tan arcano que me he perdido la mitad, eso sí sólo el sonido y el ritmo interno del texto son abrumadores y bíblicos. Luego siempre llega el cine. Me cuenta que ahora van a estrenar una pelicula basada en No country for old men, con Javier Bardem. Le cuento que Ridley Scott queria rodar una sobre Meridiano de Sangre. Los dos esperamos que no lo haga. Todo lo más debería ser algo en colores sintéticos, tipo 300, y aun así no le haría justicia. Es un escritor tan visual que el cine no le puede alcanzar.
Nos despedimos con un apretón de manos en una extraña hermandad literaria. Acabé la novela a la mañana siguiente.
La novela cuenta el camino de un padre y un hijo, empujando un carrito de supermercado, a través de unos Estados Unidos arrasados por invierno nuclear sobre cuyo origen se dan unas explicaciones mínimas. En el paisaje esteril sólo se cruzan con bandas de saqueadores y canivalismo.
El libro es corto, una virtud que le ayuda a impactar sin aburrir.
El estilo de la escritura es bíblico pero mucho más austero que en "Blood Meridian", austero al límite, a veces más allá del límite en las conversaciones. Con este estilo pinta paisajes de una desolación máxima, violencia brutal y desesperación.
Y sin embargo el poso final de la novela es de esperanza, de fé en el ser humano y (en cierto modo) en Dios, y sobre la hermosura de la paternidad. Me ha llegado, me ha gustado mucho y espero recordarla toda la vida.
Es posible que, efectivamente, la posición relativa de los GDPs PC no sea un buen indicativo de la eficacia de los gobiernos. También es posible que, aún siéndolo, la atonía que achaco a nuestras comunidades autónomas sea un mal universal y que en general los ricos sean siempre ricos y los pobres siempre pobres.
Francamente, esperaba ver en los países algo parecido a lo que había en las CCAAs lo cual produciría un post tremendamente cínico que ya tenía medio preparado. Bien, esta es la gráfica para los principales países industrializados, datos del FMI para 1980, 1993 y 2006.
La gráfica anterior tiene países con maremotos y sin maremotos, con sequías y sin sequías, con olimpiadas y sin olimpiadas. En la siguiente están los países de la zona euro, que están atados economicamente y se mueven en contextos culturales y geológicos muy parecidos.
Así por encima veo movilidad en la "zona UEFA" y "zona Champions" y me atrevería a pensar que, efectivamente, los gobiernos nacionales tienen la capacidad de hacer prosperar o decaer a su país por encima o por debajo de los otros. Curiosamente no hay casi movilidad en la "zona de descenso".
El otro día oía a nosequien decir que si Ibarra había metido a Extremadura en la modernidad. Y me pregunté ¿Sí? ¿Los presidentes de las comunidades autónomas has supuesto alguna diferencia para ellas? ¿Cómo se puede medir ésto?
En 30 años ha habido muchos gobiernos en las comunidades. Unos se supone que han sido buenos, otros se supone que han sido malos, de manera que unas comunidades habrán mejorado y otras habrán empeorado. Si los gobiernos de las comunidades son realmente importantes las mejoras y peoras de las comunidades habrán sido realmente importantes.
Claro, ¿como diferenciar la mejora individual de cada comunidad de la marcha general del pais? He hecho una cosa, que es ver como han evolucionado las comunidades desde 1980 hasta ahora. Como medida he tomado la renta per cápita, más o menos calculada como he podido. Me sale la gráfica adjunta.
Resumiendo, estas son las variaciones que ha habido de 1980 a ahora (2006):
* Madrid y Castilla y León realmente han subido mucho. * Baleares y Aragón han adelantado a La Rioja y Cantabria. * Asturias ha adelantado a Murcia * Galicia ha adelantado a Castilla La Mancha. * El resto siguen igual, en las mismas posiciones en que salieron (P.Vasco, Navarra, Cataluña, Valencia, Canarias, Andalucía y Extremadura)
A raiz de los comentarios aclaro mi punto: A lo largo de 27 años las distintas comunidades siguen más o menos igual. Las que eran pobres, siguen siendo pobres. Las que eran ricas, siguen siendo ricas. Da igual que las gobiernen barones, tripartitos, pentapartitos, la izquierda, la derecha o el sursum corda. De aquí se puede deducir o bien que todos los gobiernos autonómicos son más o menos igual de capaces o incapaces, o bien que no tienen (o no emplean) una capacidad real de hacer diferencias.
En mi opinión el pasador (y por tanto el mediocentro) disfruta de una cierta superioridad moral sobre el resto del equipo. El pase es la expresión futbolistica de la generosidad.
Me he quedado leyendo en el coche hasta acabar la novela. Al salir me ha invadido el olor intenso a Guadarrama. Luego, el verde acido del enebro y la gayuba cruzados por el sol de otoño. Voy buscando un paso que no se si existe entre los dos accesos sur del pico. Me fiare de lo mojones.
Encuentro el paso. Sigo un perfecto sendero diagonal entre la gayuba hasta la base del Peñotillo en un lugar casi teologico. Luego, por un sendero mas pisado bordeo sus paredes negras. Encuentro lagartos y perdices.
Cumbre. He pasado reventado el canchal. Treinta pasos por vez. Arriba hay tres excursionistas.
Al bajar me confio y vuelvo a meterme en un canchal. Bajo por otro vallecillo, gayuba, rocas y pinos junto a un arroyo que se va haciendo segun bajo. Llego al coche y me tomo una cerveza con limon en el renovado Hotel la Barranca.
Dejar a un niño en los columpios (trampas mortales llenas de abismos y mecanismos empaladores) mientras uno se lee el periódico en un banco. Un Madeleine.
Dejar al crío sólo en la bañera pegando saltos mientras vemos el Telediario. Dos Madeleines.
Perder de vista al crío en la playa abarrotada, déjale que estará jugando en la poza con sus amiguitos. Tres Madeleines.
Dejar al niño en el coche mientras entramos al supermercado a por cebollas y cervezas, que se nos han acabado. Cuatro Madeleines.
Drogar a los hijos. Irse a cenar con los amigos al restaurante de enfrente para beberse 14 botellas de vino. Cinco Madeleines.
Sería patético (y sintomático) que Rosa Diez, Sabater et al. hicieran un partido para reclamar que se cumpliera la ley.
Dicen que quieren construir el programa de su partido alrededor de un cambio en la Constitución para limitar los poderes de las autonomías. Es más razonable pero también es muy limitado. Sería un partido de esos temáticos, como los de los jubilados o los biólogos en paro.
Lo lógico, opino yo, sería hacer un partido republicano. Pero no republicano al estilo español (si los curas y frailes supieran, la paliza que les vamos a dar, etc...) sino al estilo francés: hagamos de una puñetera vez un estado de individuos iguales en el que sea irrelevante si el conde Bodovulfo se folló a tal o cual velluda doncella en las espesuras pirenaicas de lo cual se derivó tal o cual privilegio que todavía se arrastra. O un estado en que en las escuelas nacionales se enseñe en la lengua nacional. O un estado en que los "países" son exclusivamente marcas turísticas para promocionar los quesos del terruño. O un estado en que las instituciones y privilegios medievales (los colegios profesionales, el tribunal de las aguas, las confederaciones hidrográficas y de regantes, la corona) desaparezcan de un plumazo. O un estado en que se apliquen todas las leyes, todas, en todas partes.
No sé si votaría yo a ese partido. Seguramente no. Pero sería un partido lógico con un programa completo.
El primer "joven" que reciba una subvención (esta vez, sino pasa lo que la otra) habrá alquilado un piso por ejemplo uno de Madrid por 700 euros que antes no podía permitirse porque sólo llegaba a 500 euros. Pueden pasar dos cosas con este piso:
A) Que fuera un piso en alquiler que nadie iba a alquilar. Estos pisos no existen en España donde estamos en un "seller's market" en que hay más inquilinos que pisos.
B) Que fuera un piso que iba a alquilar otro desgraciado, un "viejo" de más de 30 años, quizás un fascista de derechas, por 600 euros. En este caso puede pasar: B.1) Que el viejo fascista de derechas ponga otros 200 euros sobre la mesa, llegue a los 800 y deje al joven igual y al mercado de la vivienda 200 euros más caros. B.2) Que el viejo fascista de derechas no llegue a los 700 euros y se queda sin piso. El mercado de vivienda sólo se encarece 100 euros y el problema general se agrava, porque en vez de tener sin piso a un joven que puede vivir con sus padres fumándose los porros a escondidas, tienes sin vivienda a un tipo que ya tendría que estar reproduciéndose y pensando en su jubilación.
Vale, existe una tercera posibilidad:
C) El mercado de pisos se encarece y hay más propietarios a los que les merece la pena sacar pisos al mercado. Efectivamente aumenta la oferta (y no mucho, porque no puede aumentar tanto como para que los precios bajen) pero a base de encarecer los pisos con dinero público ("que no es de nadie").
Leí hace tiempo un libro ultrarrepublicano, muy popular en Amazon USA, "Economics in one lesson". El punto único y simple del libro es que las medidas económicas se tienen que pensar un poco calculando las consecuencias que no son obvias, esa es la única lección.
Me ha sorprendido ver los pocos políticos (incluso, diría, los pocos ciudadanos) que han pensado las repercusiones de una subvención plana y gratuita. Y a mí me parecen obvias. En el PP, por ejemplo, sólo Gallardón ha dicho claramente que estas cosas son contraproducentes y que no se deberían intentar.
Sin embargo no me gusta la crítica de que esta medida es "electoralista". En una democracia todo gobierno tiene que ser electoralista. Los electores en su votación deciden que tipo de cosas les gustan y no les gustan, y ese es el mecanismo.
Esta medida (como los 2500 euros por hijo, los estatutos-sudoku, la regularización masiva, los aprobados gratuitos y lo que venga) es "demagógica", es decir, asume que los votantes son subnormales. Lo malo (y eso es lo malo de la democracia) es que posiblemente sea así.
Según el Ministerio de Vivienda el precio medio del alquiler de vivienda es de menos de 4 euros por metro cuadrado en toda Galicia, Asturias, León, Zamora, Valladolid, Burgos, Palencia, Soria, La Rioja, Teruel, Valencia, Cuenca, Albacete, todo Extremadura, Murcia y toda Andalucía menos Huelva y Málaga.
Supongo que todos los que leen esta página, rojos, azules o grises, sobreentienden que las ayudas directas son contraproducentes y acabarán encareciendo los pisos (si alguien no lo cree así, jodé, lo siento, me encantaría leer su razonamiento) y que la solución es permitir es agilizar el desahucio.
Esto lo piensa también el ministerio, aunque en el anuncio de su plan (que empezará a aplicarse el 1 de Enero) sólo consigue anunciar unas vagas "Medidas para mejorar las garantías para propietarios e inquilinos."
- Nacionalización de los bares. Cañas gratis. - Sol y buen tiempo. España pais tropical. - Muchas mujeres desnudas - La paz en el mundo. - Mapas para sudafrica e iraq. - Legalización de la doble fila
Maneras de saber que hay un virus o un gusano en el skype: - Cuando los contactos me escriben mensajes en inglés. - Cuando las chicas me escriben mensajes en inglés con URLs lujuriosas. - Cuando los clientes me escriben mensajes en inglés con URLs lujuriosas
Deploro a los comentaristas del campeonato europeo de baloncesto. Todos tienen que ser chistosos, ocurrentes y simpáticos, no sé si decir que como Andrés Montes. Al final, y como Andrés Montes, me resultan unos idiotas insoportables. Supongo que en el fondo es un efecto más de la altura, el cerebro, el corazón y la falta de riego.
Una charla con mis exégetas me exige una aclaración. ¿Porque me gusta Supermodelo 2007?
Por un lado las tías son tan irreprimiblemente tontas que cualquiera se siente listo sólo por comparación.
Por otro lado el programa es sexista, cutre y manipulador. Los presentadores y jurados son casi tan incómodos de ver como de oir. Las expectativas puestas sobre el intelecto del espectados son ínfimas. O sea, que la cadena progre y social y guay se hunde en las profundidades como todas las demás.
Ha vuelto Zapatero (mala noticia) y he vuelto yo, sino al trabajo, que ya llevo tiempo, sí al blog. Y aprovecho para felicitarme de la vuelta de Supermodelo para levantarme la moral. Y no me refiero, quede claro, a un levantamiento hemodinámico u hormonal, no, que no son para tanto. Es que las veo y me siento Einstein.
Primera hora de excursion. De la casa de la pesca ya no queda nada. Subo por senderos borrados, entre helechos y moscas. Se me cruza una corza. La sombra es densa, la hierba verde y los rayos de sol iluminan las espigas como laseres de artillería.
Subo hasta cruzar la senda Schmidt como un fantasma. Paro y veo pasar a los excursionistas.
Reviento atravesando el bosque sin sendero hasta llegar al collado. Aqui cojo la vieja trilla y llego al Primer Pico. Trepo a la cima. Por un lado, Castilla recta. Por el otro las cuatro afiladas torres se clavan en el embrión de la cosmópolis. Me da el aire y esto es la vida.
En Collado Ventoso los excursionistas discuten si esta permitido o no fumar en el monte. Fragor de viento y arboles, etimologicamente.
En la pradera de Navalazor me detengo un momento. Hierbas altas y euforia. No me queda agua y debo seguir. Espero poder terminar la jornada en la Venta Arias con una cerveza con limon.
Si es que esto no puede ser. Se va uno una semana de vacaciones y se hunde la economía mundial. Ahora me toca levantar el IBEX a mi solito mientras el resto se toca los cataplines en la playa.
Siempre he admirado el orden que tienen los zulos, guaridas, casas y pisos francos de los delincuentes. Todo puesto en mesas, tan ordenadito, con sus cartelitos... Así da gusto delinquir.
El Sábado por la mañana fui a la librería-kiosko de debajo de casa de mis suegros. Compro El Mundo y, algo pudorosamente, el Hola. Para disimular el rubor le digo al vendedor "Y por El Jueves, ni pregunto, ¿no?". Me responde que si lo quiero ahí está, que nadie se ha llevado ninguno de los cuatro ejemplares que él recibe, ni policías ni compradores. Las otras veces (el vendedor recuerda otros 2 o 3 secuestros, cosas del colorín y escándalos urbanísticos locales) la policía llega enseguida, se lleva la publicación y, sin más acritud, firma un recibo.
Sale de su puesto de venta y me acompaña hacia el expositor para enseñarme la portada. Coincidimos en que es un poco exagerada pero, comenta él, la policía tiene mejores cosas que hacer que ir recogiéndo revistas por todos (recalca el "todos") los puestos de España.
El helicóptero que sobrevuela la playa nos recuerda que ETA quería (y posiblemente aun quiera) poner una bomba en la ciudad. Creo que Conde-Pumpido, además de Republicano, es un inconsciente.
Post Brevis Scriptum: ¿Qué hizo este hombre para "defender la libertad de expresión"? Los tanatorios reales y virtuales son siempre rebalosos mares de zalamerías, sobre todo cuando el muerto, en vez de un piso en San Blas, deja libre el mayor grupo de comunicación del pais.
En RNE (la llevaba sintonizada a ver si se dignaban anunciarme el estado de las carreteras) había tanta necroadulación que me dejó el receptor del coche pringoso de un barrillo negro. Nunca se sabe cuando los redactores de la cosa pública tendrán que buscarse una silla en el Imperio.
La pregunta está ahí, o más bien no está porque nadie la hace. ¿Deben retirarse de Irak? La respuesta "Hay que no haber invadido" no cumple las leyes de la gramática ni las del Espacio/Tiempo.
Parecía que había armas de destrucción masiva. Ahora parece que hay dos guerras preparadas para saltar, las de chiitas y sunnies y la de turcos y kurdos. ¿Son certidumbres parecidas?
Las calles vacias de Ermua me recuerdan la opinión que sostenía el señor V., que quizas los vascos tendrían que ser expulsados de España por falta de testiculina y pundonor. Pero pienso en la situación general y se me ocurre que igual y realmente España entera tendría que ser expulsada de sí misma.
No se, es esta melancolía que esta inundando a la derecha.
El control de salida de Los Rodeos guarda una pila de pedruscos y de botellas de agua mineral llenas de lapilli volcanico. Preguntamos por ello y nos explican que esta prohibido sacar piedras en el avion, tanto por ser objetos contundentes como por venir del Teide que es zona protegida. Al final del dia las piedras se entregan a los jardineros del aeropuerto que a su vez se las dan a los guardas del Teide para clasificarlas y llevarlas a sus zonas correspondientes (sic).
Charlamos sobre Madeleine y Yeremi, los niños perdidos en el Algarve y aqui cerca, en Gran Canaria. Se me ocurren tres razones alternativas o complementarias.
Que esto ha ocurrido siempre (el lobo de caperucita)
Que siempre ha habido depravados, pero ahora los transportes y el anonimato les ayudan.
Que el ambiente del siglo, tolerante, hedonista y pornografico, despiertan la imaginación y el deseo de las mentes que habitan el extremo debil de la campana.
El efecto del "cambio climático" sobre mi ciudad (Madrid) este año ha sido una primavera extra larga. Mientras que normalmente la estación dura un par de semanas (como decía la señorita M., "la primavera fue esta tarde y te la has perdido") este año se ha extendido desde Febrero hasta Julio para el deleite de los ciudadanos en general y de los alérgicos en particular.
Los efectos finales de las variaciones climáticas son difíciles de prever. En particular, en lo que se refiere a España parece que el principal agente del apocalipsis es la "Oscilación del Atlántico Norte", hecho tan importante como desconocido. Creo que por el momento esta oscilación está en sus parámetros habituales.
El dilema de Iker Jimenez me parece mitologico: presentar un programa sobre fenómenos paranormales en una cadena formalmente atea. Esa debe ser la causa de su caracteristica inconclusividad.
lunes, julio 09, 2007
Una botellita de agua la acompaña en su viaje por el tenebroso mundo de los sueños.
Sostiene Economycous que el Estado tiene el derecho, o el deber, de enseñar a sus miembros mas juveniles la moral que se desprende de sus constituciones.
Pero las constituciones de los paises (incluyendo el escueto opusculo de Tamames, Miñon, et alia) no son tratados de moral sino elaborados pactos entre los bandos militarmente significativos de un pais.
Por otro lado nuestro Estado, ¿debe tener una moral? Debe tener leyes, si. Pero moral... Que yo recuerde es el Estado Totalitario el que aspira a entrar hasta en la moral de sus ciudadanos.
El mejor resumen que he oido: no se pueden enseñar a un niño dos morales al midmo tiempo, la de la Iglesia y la del Estado (o la del partido).
Sin duda alguna con mi camara compacta digital puedo sacar fotos igual de buenas (o de malas, mas bien de malas) que con la reflex que no tengo ni debo permitirme. Mi camara no tiene un problema de calidad sino de intrascendencia.
Zarpamos para molestar a los pobres calderones. Nos pilota, patronea o entretiene un italiano con pinta de golfo, parte de ese rebus, ese floatsam que deja el oceano en los puertos del sur de europa.
Llevamos de carga siete resacosas hooligans inglesas, gritonas, de chichas resecas y tatuadas. Coincidimos con Ortega, la coincidencia en Inglaterra de unas clases bajas (infelizmente, las que pueblan esta isla) tan bajas y unas clases altas (que bonito el acento de Blair) tan altas no puede ser casual sino, forzosamente, un motor del pais.
Una ciudad que necesita como el comer una peatonalizacion.
Parece ser que Humboldt estuvo aqui un poco hiperbolico en 1799. ("Confiedo no haber visto en ninguna parte..."). No esta mal, pero me lo figuro mas resultado de la presion combinada de un grupo de concejales insistentes y de unas cuantas copas de Malvasia. (Lo cual ,dado el prestigio seminal del aleman, me hace desconfiar de la imperturbabilidad de la ciencia, al menos en presencia de concejales o alcohol)
Por fin un buen libro, el primero en varios meses. El autor aglomera varios topicos del siglo XXI en su escenario, New Prospect. Agradezco que un autor consagrado acepte que hemos llegado a otro siglo, que las reglas son otras.
Lo menos topico es ese Dios anciano del desierto, que consuela a a Ahmad en New Prospect mas cerca de el "que su yugular".
Ahmad piensa a veces, en momentos de debilidad teologica, que Dios se debe de sentir solo, y que quizas el, el martir, le consuele con su compañia. Quizas los desiertos de la Tierra (Sinai, Arabia, Carmelo) sean un reflejo de las vastedades heladas del Espacio.
miércoles, junio 20, 2007
Los instintos humanos nos permiten averiguar cosas sobre nuestros antepasados primates. Por ejemplo, en caso de peligro tendemos a agruparnos, como los soldados alrededor de la bandera. Esto demuestra que los hombres primitivos no temian a la artillería.
Cuando vino Capello al Madrid vino, todos lo sabiamos, para darnos un título jugando mal, ganando con angustia y por la mínima.
Capello ha cumplido con holgura. Hemos ganado un título jugando muy mal, con muchísima angustia, con un centro del campo paralítico, un ataque inoperante y una defensa catastrófica. Ahora, ¿porque le van a echar?
Estamos calentando motores para la siguiente Gran Movida, la Educación para la Ciudadanía. Ayer sin ir más lejos tuve un acalorado chat con Eponymous sobre el tema, sin más mediación que la de sendas raciones de Tiramisú. Para poder centrarnos copio aquí el temario, que creo que se distribuye entre un curso de primaria y otro de secundaria.
Bloque 1. Contenidos comunes. Exposición de opiniones y juicios propios con argumentos razonados y capacidad para aceptar las opiniones de los otros. Práctica del diálogo como estrategia para abordar los conflictos de forma no violenta. Exposición de opiniones y juicios propios con argumentos razonados. Preparación y realización de debates sobre aspectos relevantes de la realidad, con una actitud de compromiso para mejorarla. Análisis comparativo y evaluación crítica de informaciones proporcionadas por los medios de comunicación sobre un mismo hecho o cuestión de actualidad.
Bloque 2. Relaciones interpersonales y participación. Autonomía personal y relaciones interpersonales. Afectos y emociones. Las relaciones humanas: relaciones entre hombres y mujeres y relaciones intergeneracionales. La familia en el marco de la Constitución española. El desarrollo de actitudes no violentas en la convivencia diaria. Cuidado de las personas dependientes. Ayuda a compañeros o personas y colectivos en situación desfavorecida. Valoración crítica de la división social y sexual del trabajo y de los prejuicios sociales racistas, xenófobos, antisemitas, sexistas y homófobos. La participación en el centro educativo y en actividades sociales que contribuyan a posibilitar una sociedad justa y solidaria.
Bloque 3. Deberes y derechos ciudadanos Declaración universal de los derechos humanos, pactos y convenios internacionales. Condena de las violaciones de los derechos humanos y actuación judicial ordinaria y de los Tribunales Internacionales. Valoración de los derechos y deberes humanos como conquistas históricas inacabadas y de las constituciones como fuente de reconocimiento de derechos. Igualdad de derechos y diversidad. Respeto y valoración crítica de las opciones personales de los ciudadanos. La conquista de los derechos de las mujeres (participación política, educación, trabajo remunerado, igualdad de trato y oportunidades), y su situación en el mundo actual.
Bloque 4. Las sociedades democráticas del siglo XXI. El Estado de Derecho: su funcionamiento. El modelo político español: la Constitución Española y el Estado de las Autonomías. La política como servicio a la ciudadanía: la responsabilidad pública. Diversidad social y cultural. Convivencia de culturas distintas en una sociedad plural. Rechazo de las discriminaciones provocadas por las desigualdades personales, económicas o sociales. Identificación, aprecio y cuidado de los bienes comunes y servicios públicos. Los impuestos y la contribución de los ciudadanos. Compensación de desigualdades. Distribución de la renta. Consumo racional y responsable. Reconocimiento de los derechos y deberes de los consumidores. La influencia del mensaje publicitario en los modelos y hábitos sociales. Estructura y funciones de la protección civil. Prevención y gestión de los desastres naturales y provocados. La circulación vial y la responsabilidad ciudadana. Accidentes de circulación: causas y consecuencias.
Bloque 5. Ciudadanía en un mundo global. Un mundo desigual: riqueza y pobreza. La «feminización de la pobreza». La falta de acceso a la educación como fuente de pobreza. La lucha contra la pobreza y la ayuda al desarrollo. Los conflictos en el mundo actual: el papel de los organismos internacionales y de las fuerzas armadas de España en misiones internacionales de paz. Derecho internacional humanitario. Acciones individuales y colectivas en favor de la paz. Globalización e interdependencia: nuevas formas de comunicación, información y movilidad. Relaciones entre los ciudadanos, el poder económico y el poder político.
Ayer pasé una hora angustiosa metido en un bar, cogido a una cerveza, mirando temploroso la tele y pensando lo que iba a escribir hoy en el blog, cómo iba a justificar o explicar la hecatombe.
Todas las historias épicas de las que aprendemos tienen un vencedor y un perdedor. La historia la escriben juntos, el vencedor se lleva la gloria y el perdedor la ignominia. ¿Quien tiene más mérito en ese reparto? Borges daba su opinión en el cuento teológico "Tres versiones de Judas".
Ayer el Madrid iba a añadir a sus muchos méritos el de autoinmolarse para enseñar a toda la humanidad futbolística una narración moral que nos demostraría para siempre (por todos los eones, mientras perdure el recuerdo de Raul) la inutilidad de la suerte y la entrega cuando faltan un mínimo de preparación y calidad.
Finalmente Diarra marcó con la nuca. Mi padre y yo saltamos y nos abrazamos, los vasos tibios con los culines de cerveza todavía en las manos. El Madrid había escrito una página épica, una epopeya que proclama a la Humanidad, a esta generación y a todas las venideras que aunque no haya calidad, aunque no haya preparación, la buena estrella y la entrega nos pueden llevar al triunfo.
Se equivoca Arcadi Espada cuando dice que Messi hizo trampa, cuando le llama tramposo. Corrobora en el artículo su propia afirmación, "No entiendo demasiado del asunto...", esa sentencia suicida con que algunos avatares de Anonymous abren (y cierran) sus divagaciones balompédicas.
Una trampa en fútbol sería, no sé, colar un balón teledirigido, cambiar el tamaño de las porterías o echar polvos pica-pica al portero.
Una mano voluntaria, como una patada, un empujón, un corner o un fuera de banda son lances del Juego que el reglamento contempla y penaliza (con un libre directo o indirecto o con un lanzamiento desde la banda). Grandes jugadores han hecho de la falta (la famosa "falta táctica") su modus operandi. Nadie podría llamar tramposos a Redondo, a Milla, a Platini o a Seedorf, aunque no les temblaba el pulso ni la pierna a la hora de mandar al adversario al cesped.
Y aunque lo fuera, aunque existieran preceptos morales, éticos o religiosos que en otro tiempo hubieran marcado la jugada como tramposa, estos preceptos de desmoronaron y desvanecieron el día 22 de Junio de 1986 en el Estadio Azteca de México.
De la misma manera se equivoca Arcadi cuando critica la portada de la edición de Madrid de El Pais (Van Nistelroy celebrando su segundo gol, una foto que Arcadi califica tristemente de "localista") y de la misma manera confirma su autoevaluación ("No entiendo..."). La noticia no es que un jugador meta un gol con la mano (un trance entre gracioso y rutinario). La noticia son esos 17 segundos de leyenda y gloria y la posibilidad de que el Madrid gane agonicamente la liga.
Un año más repetí la gozosa rutina de la visita a la Feria del Libro con mi padre. Como todos los años me gusta repasar los cambios respecto a otros años. Por ejemplo, este año había pocos libros buenos. De las novelas, las mismas tres o cuatro repetidas siempre. En la literatura especializada muy poquito realmente tentador. Yo iba dispuesto a ser completamente compulsivo y casi no me llevé nada.
Entre las buenas noticias había poca autoayuda, casi nada de sexo (ni tántrico ni normalito), ni rastro de la marea de positivistas (Dawkin estaba desaparecido) e incluso los de liderazgo estaban disminuyendo. Había bastante libro bélico aunque los de la Guerra Civil estaban decayendo, gracias a Dios. Mucho de Stefan Zweig. Mucho, mucho, mucho libro de bolsillo. Bastante libro juvenil (los niños ya están creciendo) Mucho comic, menos cine, bastante fantasía y ciencia ficción (aunque como siempre de la mala).
En el apartado de "lamentables" clasifiqué "La pelvis masculina", "Mileuristas" (a mí los que me preocupan son los seiscientoseuristas) y "El líder que llevamos dentro".
Está el deporte. El deporte es una cosa muy bonita y muy sana. Unos señores o señoras corren, o saltan, o se persiguen, o le pegan a una pelota. Gana el señor más rápido o el más hábil o el coche más potente o el barco mejor construído. Y no hay mucho más.
Luego está el fútbol.
El fútbol trasciende a las meras vidas de los hombres. El fútbol es el punto en que la geometría y la fuerza se juntan para dar lugar a la leyenda. El fútbol nos permite ver que la vida nos es sólo una sucesión de pequeños amargores. El fútbol nos demuestra que en algún sitio existe un lugar para la Grandeza y para la Epica.
Un pensamiento que ya había expresado en alguna excursión.
Cuando mi padre me explicaba, allá por los años 70, la diferencia entre izquierda y derecha me la resumía diciendo que los dos querían llevar la sociedad al mismo sitio pero a velocidades distintas.
Por supuesto esta explicación hoy no se sostiene (el sitio hacia el que se supone que íbamos era un despeñadero económico y moral) pero es sintomática de un aspecto de la época, y es que el pensamiento de la sociedad era marxista (incluso el de mi padre, Dios le libre). Aunque las ideas de fondo no se compartieran, el lenguaje común era el marxista, su "ciencia" era respetada y todas las ideas políticas se tenían que expresar en sus términos.
Esta anormalidad daba lugar a graves disfuncionalidades sociales como los pantalones de campana o las trencas color burdeos.
Actualmente creo que pasa lo mismo con el liberalismo. Incluso los rojos más recalcitrantes emplean los términos del liberalismo (productividad, beneficio, etc...) para expresar sus ideas. La ciencia económica es la única herramienta respetada para el análisis social (el éxito de "Freakonomics" es un síntoma de ésto) pese a tener deficiencias notables (bueno, quizás no tan notables como las de las ciencias marxistas)
El liberalismo político es a la vez axioma y corolario de la ciencia económica. Pero la izquierda, atrapada en su mismo discurso (vease el último candidato del PSOE a la alcaldía de Madrid) no tiene herramientas para criticar ese círculo tautológico.
Por acabar, me figuro que los padres progres de hoy, cuando tengan que explicar a sus hijos las diferentes corrientes políticas, les dirán que las teorías ultraliberales no son realmente óptimas a la hora de optimizar la producción de bienes y servicios.
A mí, todo este "Proceso" de negociación me recuerda a como venden las vacas los pasiegos.
Cuando un pasiego quiere vender una vaca por lo pronto llega tarde al mercado de ganado y se sienta displicente a fumarse un cigarrillo junto al animal. Cuando llega un paisano y le pregunta si vende la vaca el pasiego dice "Psch". Y si le preguntan a que ha ido dirá "Nada, mi mujer que me ha mandao. Y tú que, ¿comprando?" "Que va. Mirando. Por pasar el día." (Al igual que los esquimales tienen 17 palabras para designar el color blanco y los brasileños veinte o treinta para clasificar los distintos grados de relación entre un hombre y una mujer los montañeses tienen al menos cincuenta maneras distintas de no responder claramente a una pregunta)
Pasará una hora, otra hora, y el vendedor repetirá siempre la misma cantinela. "Vender la vaca... ¡que va! Y muchos menos por esos precios ridículos". "¿Pero tú por cuanto la venderías?" "Pues no sé...". Finalmente, en el último minuto, cuando ya está recogiendo todo el mundo los dos pasiegos se volverían a encontrar "Pues parece que ya cierran." "Pues sí" y aquí un apretón de manos y la venta ya está hecha.
Lo que nunca, nunca haría un pasiego es subirse al estrado y gritar a toda la concurrencia "¡NECESITO VENDER MI VACA!". Después de semejante insensatez lo mejor que le puede pasar al hombre es que no consiga venderla porque si lo hace será, sin duda alguna, a un precio ridículo.
Me gustaría darle al fin de la tregua una visión optimista.
Por un lado ya sabemos todos donde estamos (o casi todos, quizás no debería contar con Zapatero) y así se acaba el juego del sí es no es que se traía ETA desde Agosto.
Por otro lado (y esta idea es de la señorita M.) todavía es posible hacer rollback de buena parte de este cuento de la lechera descomunal que había montado el adolescente de la Moncloa. De Juana puede ir a la carcel para cumplir al menos un año más de sentencia y se le puede animar a mandar de nuevo sus jugosas colaboraciones a periódicos y revistas. Las listas de ANV se pueden ilegalizar. Se pueden pactar los gobiernos de Navarra y Pamplona sin Nafarroa Bai. Se puede echar a Conde-Pumpido, y puede volver Fungairiño justo a tiempo para volver a juzgar a Otegi. Incluso se puede machacar en el Constitucional el Estatuto de Cataluña y, haciendo caso a ERC, romper los pactos de gobierno con ellos. Lo único que no tiene solución es la OPA de Endesa.
O sea, se puede hacer un flashback descomunal como en "Amanece que no es poco" y llevar a España otra vez al verano del 2004. Decimos "no ha valido, no ha valido" y volvemos a estar todos más jóvenes, más guapos e incluso más delgados (sobre todo De Juana)
Fiel a mi determinación de no malgastar mi vida leyendo a escritores españoles, y siguiendo un cierto espíritu turístico compré en Bogotá "El síndrome de Ulises" del colombiano Gamboa.
La novela habla de la vida de la comunidad inmigrante en el París de principios de los noventa. Desde el punto de vista del autor la comunidad parece embebida en una especie de debacle sexual (y aquí sospecho que Gamboa navega desde lo autobiográfico hasta lo eroticamente vanidoso).
Es interesante y se deja leer, como una bajada a la tierra de Miller o de Kundera, pero no es la novela sobre la inmigración que me gustaría leer. Los incansables folladores que la pueblan no tienen nada que ver con los inmigrantes andinos de mirada críptica que rellenan las esquinas de esta ciudad.
El transporte privado en Bogotá está dominado por los taxis, casi todos mínimos, y las busetas. Las busetas son estos pequeños autobuses privados que recorren la ruta que el dueño decide escribir en su frente. Las busetas paran a cargar o descargar allí donde se les pide y la leyenda dice que se pueden desviar para acercarte donde necesitas. Las dirigen un conductor y un ayudante que llama a la gente desde la puerta y cobra.
Hay dos tipos de busetas, las normales y las ejecutivas. Las ejecutivas no admiten pasajeros de pie. Suelen ir pintadas en colores vivos, a veces con luces azules o antenas luminosas. Muchas de ellas, en vez de ser furgonetas adaptadas, son modelos especificamente diseñados para esta función.
Pues llevo ya cinco días en este pais de reputación titubeante y la verdad es que todo se ha dado bien. La comida buena, el hotel amplio ("¡pero si esta habitación es más grande que mi piso!", ha exclamado el compañero), el trabajo productivo y el clima monótonamente primaveral.
Eso sí, las cosas están ahí. Leer el periódico es un ejercicio matutino de astringencia. O llegar en avión.
La empresa ha cambiado hace poco sus normas de seguridad. Al salir de la terminal del aeropuerto debiamos buscar una persona con un cartel con un nombre clave que no viene al caso. NO debiamos dirigirnos al que tuviera un cartel con el nombre de nuestra multinacional (Las implicaciones de esta advertencia son realmente inquietantes. O los malos son muy malos o los jefes de seguridad son realmente retorcidos)
Al salir de la terminal y como es lógico sólo había un chaval, sosteniendo el logotipo de nuestra multinacional. Momento de pavor. ¿Acabariamos pasando la noche en un campamento en medio de la selva? ¿Tendría que venir Russell Crowe a por nosotros? Por supuesto que no. Con un par de llamadas aclaramos el error y el chico nos llevó sin más problemas al hotel.
El pais debe de estar cambiando y aunque los periódicos no se enteren ahí está la macroeconomía. La moneda se está revalorizando día a día quizás debido a la fortísima inversión extranjera.
Salimos del trabajo y nos encontramos la calle bloqueada, los conductores fuera de sus coches. Los policías están cerrando la c y la gente se apiña espectante debajo del "elevado". Por fin pasa el Papa Bento XVI de vuelta de su misa en el estadio de Pacaembu.
Me perdí la boda de Letizia (a las tantas de la madrugada, en la cama del hotel, con resaca, la penosa transmisión de TVE Internacional). Me perdí la muerte de Carmina Ordoñez (creía que era una errata de elmundo.es, al volver me extrañó no ver los pendones negros ondeando por el aeropuerto). Y me pierdo la prisión de la Pantoja. Me lo cuenta un compañero descojonao en medio de una reunión diciendo que era un chiste. Y yo aquí, al otro lado del mundo.es.
El Señor T. nos invita a visitar un templo budista en las afueras de Sao Paulo. El señor T. es budista. Mientras esperamos al autobús T. nos cuenta un poco de sus creencias: la salvación individual a través de las obras, la búsqueda del karma por la supresión del deseo, etc... Me parece interesante ver los paralelos con el catolicismo, que son innumerables (los santos, las oraciones, los monjes, incluso las colectas)
El templo es muy completo. Tiene jardines, patio, sala principal (como la "iglesia"), sala funeraria, librería, restaurante, aulas, administración y tienda. Su estilo es chino, sus fundadores proceden de China.
Nos invitan a participar en una meditación junto a muchos otros visitantes. Me descalzo (algo tienen que ver las religiones orientales con lo de desacalzarse, quizás el olor a pies tenga efectos alucinatorios), cruzo las piernas (se me duermen) y me concentro en mi propia respiración siguiendo las instrucciones de una monja china. Sólo consigo concentrarme a tramos de pocos segundos. Acabada la meditación se los concurrentes hacen innumerables preguntas a la monja que a veces se recrea respondiendo de manera un poco enigmática. Veo a mis compañeros sinceramente ilusionados.
Este pais parece dividido en dos partes. Por un lado está "Brasil" propiamente dicho: los ricos, los pobres y los de por enmedio. Y luego están "os marginais", los que viven en las favelas o tirados en la calle. Son como dos paises paralelos que casi no se comunican, entre ellos hay mucho miedo y muy poca solidaridad. Es un poco deprimente.
Hoy he visto algo nuevo. En el semáforo que hay frente al parque de Ibirapuera, al lado de un escaparate de helicópteros para particulares, vive o pasa el tiempo una señora con sus dos niños. Parece que saca algo de dinero limpiando los parabrisas. Cuando cruzaba he visto que un coche pequeño se ha parado y una chica joven, de clase media, le ha dado a la señora un paquete que parecía de comida. Esto ha sido esperanzador.
(Me quedo pensando ahora que sería inaudito si un seatón español le hiciera un regalo a los gitanos rumanos que limpian o rayan los parabrisas de los coches. Supongo que en el fondo se trata de lo mismo y que nosotros no somos quienes para dar lecciones de solidaridad oyendo a Carlinhos Brown)
Os comprobantes destas açoes estao no escritorio da obra.
Outras informaçoes Tel: xxxxxxx"
(Y como se olvida uno de la familia que vive en la acera un poco más allá a la derecha, y de los críos que en el semaforo anterior hacen malabares con cuatro pelotas de tenis)
En el hall-bar del hótel hay siempre (o casi siempre, al menos toda la tarde y noche) dos putas. Toman café, charlan, hablan por el móvil, leen o miran por la ventana mientras esperan algún trabajo. Como una va teñida de rubio y otra de negro azabache siendo en lo demás indistinguibles las llamamos Zipi y Zape y uno de nuestros temas favoritos de conversación es su metafísica putil.
Como las putas nos ven llegar todas las tardes con los portatiles (nuestra vida y nuestra esclavitud) enmochilados a la espalda y nuestro aire de postadolescencia ingenieril han dado en motejarnos "as Tartarugas Ninja", siendo la traducción innecesaria.
(Un fenómeno extraño la reciprocidad del juicio, "el ojo que ves no es...". Nosotros motejamos a las putas y las putas nos motejan a nosotros y ambos nos miramos con una mezcla parecida de desdén y curiosidad, dejando aparte los posibles intereses comerciales que no hacen al caso en este post. Será algo parecido a que pasa cuando el juez juzga al reo mientras el reo también juzga al juez, e incluso le condena si le apetece. La única diferencia es quien paga la nómina de los policías de la sala)
Lo mejor que tiene el jet lag (decir que lo único sería demasiado radical) es ver como el propio cuerpo también cumple las leyes de la biología de un suplemento de salud y cada día me despierto una hora más tarde. Hoy ha sido a las cinco. Espero que mi cuerpo se porte con la misma previsibilidad científica cuando esté en las manos de los médicos.
El madrugón me ha servido para descubrir frigolitos de tamaño modesto, como un centímetro, sobre la cama. Analizando su origen he descubierto que los despide el aparato de aire acondicionado al apagarse.
Ayer fuimos a cenar al Juarez, un bar bastante famoso en la ciudad. Está lleno, y eso que es Miércoles. Esperamos media hora para sentarnos. Tomamos picaña fileteada que tenemos que freirnos nosotros mismos sobre hornillos, otra vez el tema éste de la restauración tipo Ikea, hágaselo usted mismo, a medio camino entre la culinaria seria y mis primeras cocinitas. Las cervezas (chopps) las sirven en vasos parecidos a los de las cañas de Madrid, algo más grandes. La espuma es menos consistente que la madrileña pero el sabor más agradable.
Me he despertado a las 4, que para mí serían las 9 y ya no conseguía dormirme. Cosas de la edad y del jet-lag. Esta debe de ser la causa de la precariedad de las conquistas europeas en América, que hasta que a los conquistadores se les pasaba estaban medio atontados y los indios, los criollos y Simón Bolívar se aprovechaban.
Además estoy agotado, lo cual es lógico después de hacerme todo el viaje a pie. Porque no nos engañemos, el business-case de las compañías aereas es hacerte viajar a pie.
Primero sales de Barajas (tú crees que entras) y llegas hasta la mitad de camino de Sao Paulo a base de trenes, cintas transportadoras y caminar, cargado como un burro con un equipaje que en ningún caso se puede llamar de mano. Entonces te suben en un cubículo ruidoso donde te dan de comer el almuerzo de la señorita Pepis. Y luego tal cual te bajan y recorres la otra mitad del recorrido de nuevo a pie, en escalera mecánica, cinta transportadora y lo que sea cargado como un mulo con esos bultos que es imposible llevar en una mano.
Gran Reserva Viña Ardanza 1997, destruída en el control de la T4. La leyenda empresarial que decía que una botella de vino del bueno cerrada podía pasar (un musulmán devoto nunca emplearía una bebida alcohólica para camuflar sus armas de destrucción masiva) ha resultado ser falsa. La botella (un regalo de esos de jefe para jefe, como un bosón de la física directiva) se lanza (con sumo cuidado, todo hay que decirlo) a un contenedor amarillo.
Este asunto, aparte de caro, me resulta tremendamente romántico. En el zoco de una antigua ciudad caravanera, rodeada de inmensos desiertos, un oficial inglés o británico camuflado con una larga barba, chilaba y turbante, escucha de labios de un eunuco fugitivo. El eunuco le cuenta los terribles planes de los archivillanos (Bin Laden, el doctor No) para destruir un vuelo de Ryan Air a Málaga con liquiditos metidos en botellas de champú. El oficial huye al galope para transmitir la vital información, aunque en su huida pierde le vista (cegado por el sol o por la espada incandescente de un verdugo tártaro) y tiene que ser rescatado por un antiguo compañero suyo, huido por cobardía y refugiado en una fábrica de centrifugadoras de lechuga para vender en los todoacienes occidentales. Con este acto heroico el fabricante de centrifugadoras de lechuga consigue la mano de Lady Pamela Hamilton y los 400.000 acres de tierra en el Thonthorronshire junto a su colección de fustas sado-maso.
Todas las matanzas ocultan una historia. La señorita M. opina que aquí se oculta una historia de amor (y celos). Según ella este chico encontró en un dormitorio juntos a una chica, de la cual estaba enamorado platonicamente, y a un chico. Los mató y luego se dejó llevar por la furia asesina. Sería algo así como un Menelao pequeñito y coreano, nada que no haya pasado antes.
Lo que es importante es que los americanos aprendan varias lecciones de una vez por todas: - Lo primero el control de armas. Si cualquier otro estudiante hubiera llevado esa mañana un arma de calibre medio, semiautomática, idealmente un rifle de asalto, la tragedia no hubiera sucedido. - Las universidades españolas pueden ser peores pero eso sí, son más seguras. Ningún estudiante español tiene iniciativa o capacidad de planificación para montar un lío así, en plan Menelao pequeñito. - En tu lugar de trabajo identifica y controla siempre, siempre, a los individuos susceptibles de ser arrastrados por la furia asesina. Procura no darles la espalda. - ¿Para cuando una normativa sobre puertas a prueba de balas?
Hace unos años, cuando se empezaron a hacer recuentos de escabechinas domésticas surgió una polémica bastante estúpida sobre quienes mataban más, los casados o los arrejuntados. He estado mirando los necrocensos de El Mundo y encuentro que de 67 muertas 30 fueron asesinadas por su marido y 20 por su pareja.
En España, según las estadísticas, de cada 100 parejas 88 están casadas y 12 no. Por tanto si una mujer se casa con su pareja sus probabilidades de sobrevivir se multiplican por cinco (aprox).
Vale, es cierto que hay una pequeña trampa y es que he contado a todos los "novios" como "parejas de hecho" cuando el español ahí tiene una cierta ambigüedad, espejo de la propia vida y no logramos tirar rayas semánticas en el amplio espacio que va desde cogerse de las manitas en un parque a presentarse vestidos de Domingo en el juzgado o en el altar, whatever.
Como nota morbosa, de las demás muertas 10 lo fueron por su expareja y 6 por su exmarido. No he contado a una inglesa que, según el marido, le había pedido que la matara (yo es que me fío de la gente)
¡106! ¡Casi llegamos a la cifra mágica de los 110!
Como en tantos otros problemas la solución a los accidentes de tráfico me parece obvia: limitadores de velocidad, tacómetros con GPS, bloqueo del coche asociado al cinturón de seguridad, cobro de multas en el acto y sin apelación, quitar la Fórmula Uno del horario infantil...
Claro, ésto no se puede hacer porque el RACE y el "Autopista" se te echan encima
Pero ¿porqué el RACE en este pais es un lobby que (señorita M. dixit) riete tú de la Asociación del Rifle y la SGAE juntos? Pues sólo hay una explicación: porque a los españoles (o a la mayoría de los españoles) les gusta usar las carreteras como pistas de deporte y los que se matan es que eran idiotas.
Las revistas de coches deberían ser el segundo mejor argumento contra la democracia participativa.
Cuando estábamos sacando el paso del convento de las Adoratrices empezó a soplar un viento fuerte desde el otro lado del Ebro. Los portadores oteaban el cielo con ojos de campesino experto: "Ya viene el Francés". "Ya está en Mendavia". A los pocos minutos el viento se recrudeció cerrando de golpe las puertas del huerto que casi tiran a dos monjas al suelo. Empezaron a caer gotitas. "¡Metedlo de vuelta al convento!" "¡Cubridlo con plásticos!". (La figura, un Cristo Cautivo, es nueva y bastante cara). No nos volvimos adentro pero un par de cofrades subieron a las andas a envolver al Cristo con plásticos y celos.
Al rato dejó de llover. Un hermano se subió de un salto a las andas para quitarle al Cristo su embalaje y evitarle la vergüenza de presentarse plastificado en la Plaza del Mercado, que es el punto de reunión de todos los pasos, bandas y cofradías. El hermano llevaba un cúter. "¡Usalo con cuidado! ¡Como si fuese un bisturí!" "¡Ponle las potencias bien tiesas!".
La procesión discurrió sin problemas. Como todos los años el momento más bonito fue la salida de la plaza por la Calle Mayor, abarrotada de gente, con las cigüeñas volando entre las torres de la Catedral y el viento oliendo a primavera.
Cuando ya llegábamos al tramo final empezó a llover de nuevo pero esta vez con fuerza. Con prisas y nerviosismo pusimos las ruedas y guarecimos el paso donde buenamente pudimos, en una galería en los bajos de un edificio, entre una tienda de muebles, una academia de idiomas y una oficina de la seguridad social. Allá nos metimos todos los cofrades, el público y el Cristo a ver como caía la lluvia fumando un cigarrito. La escena era curiosa y los viandantes, de vuelta a sus casas, se paraban a sacarnos fotos con el móvil.
El Hermano Mayor se fue a por la furgoneta de su negocio para llevarse la figura de vuelta al convento sin riesgo de humedades. Los demás bajaron al Cristo (moreno, de tamaño natural, bien parecido) de las andas, lo colocaron allí en medio de la tropa y aprovecharon para sacarse fotos con él, cogiéndole de los hombros como si fuera un cofrade más. Llegó un guardia municipal y me preguntó quien era el jefe "Pues en principio el moreno alto del centro" dije señalando a la figura "pero no sé si le responderá." El policía se volvió al coche patrulla, a tocar la sirena para entretener a los niños vestidos de hábito y capuchón.
Por la calle, mientras tanto, pasaban a toda velocidad las cofradías, los Cristos y las bandas de tambores, cada uno en una dirección, en un caos de desfiles morados, blancos y rojos.
Este cartel estaba colgado en el bar de Valdeavellano de Tera (Soria). Anuncia un seminario internacional sobre "Representaciones Mítico-Simbólicas del Imaginario del Eros y el Thánatos Japonés", a celebrar del 27 de Febrero al 29 de Abril en la capital de la provincia. El seminario equivale a tres créditos de libre configuración.
En la ciudad todo el mundo se acerca paseando al Ebro y verlo desbordado. Comentarios de nuevo sobre lo util que seria ese agua en otro sitio. La ciudad nunca ha sido egoista.
Zapatero y TVE quieren que extraigamos conclusiones del Proceso de paz. Verbigracia, que el Pais Vasco tiene que ser gobernado por una alianza de Herri Batasuna y Fuerza Nueva.
Esta noche ha nevado. Por la mañana hemos salido con las niñas al jardín para hacer, logicamente, un muñeco de nieve. El señor E. y yo hemos ido juntando puñados de nieve en un montón ayudados por las niñas hasta que ha salido la señorita T. y nos ha enseñado a hacerlo bien. La señorita T. es de un pais centroeuropeo en el que tienen muchas más costumbre de nevar.
T. ha formado primero una bola de nieve pequeña y compacta, la ha puesto en el suelo y la ha ido haciendo rodar. La bola ha ido creciendo y creciendo hasta que en pocos minutos medía casi un metro de diámetro. De la misma manera hemos hecho dos bolas menores para el tronco y la cabeza. Las niñas han añadido finalmente nariz, ojos, sombrero y escoba. El muñeco ha quedado espectacular y enorme, los niños de la casa rural de al lado han pasado a hacerse una foto con él. En la foto se ven los dos muñecos (el español y el centroeuropeo) unas horas después de la nevada.
Dos conclusiones:
La primera, que más vale maña que fuerza, y que hay que ver cuanto se simplifican las cosas si uno sabe.
La segunda, que creo que he descubierto una ignorancia (más) de nivel nacional, en este caso la técnica de la construcción de muñecos de nieve. Llevamos siglos viendo dibujos de muñecos de nieve, películas de muñecos de nieve o tiras de Calvin & Hobbes (la mejor tira del Universo, dicho sea de paso, superior incluso a las famosas tiras holográficas de Aldebarán IV). Y, que yo sepa, aquí nadie sabía hacer realmente muñecos de nieve, mientras que en el extinto Imperio Austrohúngaro y seguramente en vastas regiones del Norte de Estados Unidos esta técnica es de conocimiento popular, incluso entre la masa de la población infantil.
