Contra los niños españoles

Entiendo que el PNV vote a favor de la nueva ley del aborto. Al fin y al cabo, se trata de niños españoles.

A favor de Guardiola

Guardiola da siempre sus ruedas de prensa en catalán allá donde va para defender ese idioma. Lo ha hecho por ejemplo en Ucrania. Me parece bien, estoy a favor.

Hay que defender el catalán en todas partes porque es una lengua muy marginada. Por ejemplo, en Ucrania está marginadísima, no lo habla nadie. El catalán necesita ser defendido en Ucrania, Rusia o Italia. Hace bien Guardiola. Que se chinchen los traductores.

Robert Bobrow. El médico perplejo.

Una recolección de casos médicos curiosos, rozando con lo paranormal, tomadas de bases de datos de artículos médicos.

Realmente, se ve, no hay tantos casos extraños como anticipa la portada. Hay pocos casos en los que parezca que puede haber algo más que sugestión. Ni siquiera en la acupuntura (y me gustaría conocer la opinión de Don Fadrique sobre la acupuntura) Son excitantes, quizás, los capítulos sobre voces en la cabeza y los de muertes autopredichas, también los de la xenoglosia (gente que habla lenguas extranjeras que nunca ha oido antes) y los de recuerdos de vidas anteriores que están socialmente muy aceptados en paises como la India.

Es encomiable que en estos casos se haya interesado siempre algún médico de manera científica. Aunque se hayan expuesto al oprobio del resto del sistema escolástico.

Pero todos estos estudios también hacen dudar del método científico cuando se reduce al abuso de la regresión. En estos casos es cuando el adjetivo "estadísticamente significativo" se vuelve sospechoso.

Ahora, opino yo, aquí se ve claro. Es fácil ver que se abusa de la estadística cuando se habla de curación a distancia o de sueños premonitorios. Pero ¿no serán también un abuso estadístico tantos estudios "serios" que pueblan los últimos minutos de los telediarios o, peor aún, las portadas de "Nature"?

El libro tiene un discurso de fondo: que hay fenómenos que ahora nos parecen paranormales y que en el futuro serán hechos científicos. No me convence. No se muestran ejemplos previos de esa conversión (Dios sabe que creo que "hay cosas en el cielo y en la tierra..." pero detesto los pasteleos con el positivismo). De hecho el libro funciona contra lo que defiende: con los datos que muestra la hipnosis es una filfa y la acupuntura parece funcionar por sugestión.

Puerto del Reventón

Subimos al puerto del Reventón desde Rascafría. Salimos de madrugada. Cruzamos un páramo ventoso bajo una lluvia gorda y fría que nos hace lamentar haber salido del coche. En el robledal la lluvia se va transformando en nieve. No paramos. Pasamos al pinar y de ahí por pistas hasta las cimas, donde nos orientan las balizas. Nos tenemos que relevar para abrir huella. Sopla muchísimo viento y en vez de nieve vuela el granizo. Los chambergos están cubiertos de una capa de hielo rígido.

A la bajada la nevada ha cubierto nuestras huellas. El paisaje, aunque breve, es muy hermoso y sentimos el silencio mullido de la nieve. Paramos a comer muy poco, de pie y helados.

Me imagino que el valle entero debe de estar cubierto. Pero no. Justo al dejar el robledal desaparece la nieve, salimos de las nubes y encontramos Rascafría verde y tranquila. Cae una llovizna muy suave. Los suaves prados que cruzamos nos parecían al amanecer páramos helados.

Cormac Mc Carthy. No es pais para viejos.

Librazo, cortito pero librazo. Un hombre común encuentra, cazando en la frontera entre Mexico y Estados Unidos, los restos de una matanza entre traficantes de droga. Y de entre esos restos rescata una maleta con dos millones de dólares. El hombre huye con la maleta, perseguido por Sighurgh, un implacable asesino a sueldo. Hay además un sheriff y una chica y otro pistolero pero bueno, no importan tanto.

Supongo que esta es la novela que le hubiera gustado escribir a Reverte. Eso marca, pienso yo, la diferencia de nivel entre la literatura americana y la española de hoy. Abismal.

La novela me ha recordado algo, claro, a Meridiano de Sangre aunque es más moderada, menos explosiva y colorida. Sighurgh es en casi todo el libro una mezcla de destino y muerte, o de algo peor que la muerte. Así parece un avatar menor del Juez.

Pero al final o casi veo a Sighurgh como un individuo patético, no sé si se puede ver aquí una superación de la perfección maligna del Juez. Creo que esas escenas finales también encierran la opinión de McCarthy sobre las éticas autoimpuestas. Pero habría que ir a la cabaña cueva o torre petrolífera en la que se esconda hoy el autor para poder preguntárselo.

Una experiencia enológica

La semana pasada encontré en mi terraza, olvidado, un garrafón de vino. Era un contenedor de cinco litros, como un tetra brik enorme con un grifito para servirse. El vino era un blanco de Rueda de una pequeña bodega sin más clasificación, seguramente hecho con viura en vez de verdejo. Llevaba varios meses expuesto al sol, el calor y el frío así que tenía que estar muy estropeado. Aun así lo pasé a un par de botellas y me serví una copa.

El vino se había oscurecido, pero no se había avinagrado. Sabía algo regular, la verdad, pero olía a gaviotas, a basa, a algas y a mar, a prados, bígaros y quisquillas.

En los veranos de los setenta salíamos de paseo con mi padre desde Astillero cruzando la ría por el puente moderno hasta la primera casa de Pontejos, que era (y todavía es) un bar llamado "La primera del puerto". Allí mi padre se pedía un blanco con unos caracolillos o unas quisquillas para mi hermana y para mí

En aquella época los blancos de Rueda eran todavía recios (Marqués de Riscal estaba empezando su revolución). Además el transporte los debía de trastocar bastante dándoles un sabor peculiar. Los santanderinos opinaban que el viaje los hacía mejorar.

Así que supongo que lo que pasó en mi terraza este verano fue una especie de ejercicio de arqueología enológica, una reconstrucción del magreo químico que sufrían los vinos de Rueda al viajar al Norte.

Me he bebido las dos botellas, no estaban tan buenas como estaba el vino original pero han resultado interesantes y evocadoras.

Julio Valdeón. Los Trastamara, el triunfo de una dinastía bastarda.

Este libro cuenta la historia de los Trastamara. Lo hace en capítulos breves, dedicados a cada rey y estructurados siempre de la misma manera.

Los Trastamara arrancan con Enrique II el de las Mercedes, que venció en Montiel a Pedro I. Con Fernando "el de Antequera" pasan a reinar también en Aragón. De sus hijos Alfonso V el Magnánimo se lanza al Mediterráneo, mientras Juan y Enrique enredan en Castilla (los "infantes de Aragón" de Jorge Manrique). Finalmente Juan se hace con la corona de Navarra y de Aragón (Este Juan es padre de Carlos, el príncipe de Viana, y de Fernando el Católico.)

Algunos temas son constantes en este periodo. Uno es el de las "mercedes" o donaciones a los nobles. Veo que, aunque son muchas, suelen centrarse en unos pocos pueblos o valles que se iban dando a unos o a otros. ¿Por qué esos pocos sitios? No me queda claro si son los únicos que tenía el rey para dar, o los que llevaban asociado algún tipo de prestigio.

Otra constante de ese siglo es el antisemitismo que se extiende por toda la Península. También aparecen entonces los validos, desconocidos hasta entonces.

El libro entra en la política y la economía, sucinta pero efectivamente. Queda sin explicar (no sé si alguien lo sabe) porque la economía catalana no dejó de decaer en todo el siglo. Tampoco se explican los mecanismos o estructuras del gobierno más allá de la existencia de las cortes. ¿Existía un estado? Parece que sí. ¿cuan complejo?

El tema militar es confuso. Es una época de luchas de banderías en todos los reinos, pero apenas se explica que suponen, si había bandas armadas por todas partes, o si eran principalmente reyertas callejeras. No queda claro como una protesta se convierte en guerra abierta, cuando los nobles forman o no un ejército, como lo pagan y donde lo llevan.

Para mí el principal misterio, y no sé si habrá libro que lo trate, es el del carácter Trastamara.

Aunque tuvieron distintos caracteres y recorridos parece constante en ellos la idea clara de lo que es el gobierno real y la ambición de detentarlo. Parecen en general además agitados, inquietos. El autor no se para en este análisis. Los Trastamara llevan a la Península Ibérica de la Edad Media a la Edad Moderna. La colocan unificada y a la cabeza de Europa ¿Por qué fueron ellos precisamente los que lo consiguieron? Pienso, y es mi conclusión, que los Trastamara debían de tener algún rasgo familiar, una cultura de familia, que les llevaba a ir siempre un paso más allá en el ejercicio del poder.

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No he visto herramientas para pasar libros entre whish lists.

Varios autores. Historia Alternativa.

Para escribir una buena historia alternativa:
- La historia no debe tener ninguna relación con el punto Jumla.
- El curso histórico "real" (el de nuestra subjetividad) no debe ser ni mencionado.
- Las diferencias con nuestro curso histórico deben mostrarse como accidentalmente.
- También se deben mostrar incidentalmente los parecidos con el curso histórico de este blog.
- No deben tratar en ningún caso de "si los nazis hubieran ganado la guerra" (está sobao, y es incidir en ese punto morboso, ese punto insatisfecho de las clases medias que, al fin y al cabo, dominaron la tierra)

Aun cumpliendo estos mandamientos este libro NO es perfecto. La penúltima historia no es "Historia Alternativa" sino auténtico Steampunk. La última trata de un mundo en el que los vampiros son reales, luego es una auténtica historia de vampiros a la Anne Rice, o a lo Crepúsculo si se quiere, se puede y se tienen menos de veinte años.

Las otras tres son interesantes: si los chinos hubieran dominado el mundo (esta es corta, de Chris Roberson, y quizás el mejor cuento de todos), si los sumerios hubieran inventado la imprenta (¿porque no lo harían? tenía que estar chupado, con el barro, jodé, mi cría lo hace con plastilina) y la más exótica, la primera, que hubiera pasado si el mar Mediterraneo se hubiera secado aislado del Atlántico (de Henry Turtledove, premio Hugo exagerado de novela corta 1994). No son cuentos brillantes pero sí interesantes, más aún, cerebralmente estimulantes.

Se agradecen los breves artículos finales, aunque se hubiera agradecido algo más exploratorio y menos literario, quizás un desparrame de algún historiador profesional (venga, a los historiadores les tiene que molar, "que hubiera pasado si la industria ligera borgoñona, tema por otro lado de mi tesis doctoral, hubiera descubierto en 1432 la cadena de montaje", y cuarto y mitad de historiador tiene que estar a buen precio)

Postsupuestos

Falta un debate de postsupuestos. Es decir, acabado el año el ministro de Hacienda debería presentarse en público para explicar porque no se han cumplido los presupuestos.

Claro, los presupuestos nunca se cumplen porque como decía Napoleón ni el plan mejor diseñado resiste el contacto con la realidad. Ni siquiera los del estado que tienen rango de ley y se supone que incumplirlos es delito.

Pero si el presupuesto presupuso que llegado Abril lloverán billetes de 500 euros del cielo, el responsable debería presentarse en público a final de año para, al menos, ponerse colorado (No vamos a pedirle que se eche a llorar)

(Abundando sobre el tema: si el presupuesto, que es una ley, presupone que el paro va a bajar en 2010, ¿los que pierdan su trabajo en 2010 estarán delinquiendo? ¿y las empresas que no logren crecer un 15%, también delinquen? ¿y los ciudadanos emprendedores que no creen nuevas empresas también deberían ser incoados, juzgados y condenados?)

"An Olympic mistake"

Parece ser que alguien pagó un contrainforme sobre la candidatura de Madrid 2016 (noticia, como siempre improbable pero interesante, en El Confidencial):

"La joven democracia española intentó dar respuesta a los tradicionales problemas políticos derivados de los separatismos vasco y catalán mediante la implantación de un sistema descentralizado que a la postre y lejos de normalizarse, no solo se han acentuado, sino que han derivado –además de en un sistema económicamente inviable por su inasumible coste- en la aparición de toda una serie de nuevos nacionalismos regionalistas que contribuyen al creciente desapego de la ciudadanía hacia el Estado, la falta de solidaridad interregional y a la aparición de unas redes locales de corrupción económica que cada día aportan nuevas pruebas del grado de descomposición institucional.
...
El boom de la construcción y la burbuja inmobiliaria sostenida en el imparable aumento del endeudamiento familiar han propiciado una deuda nacional insostenible, además de un enorme déficit comercial y una destrucción del tejido productivo."

Que interesante sería saber quien lo pagó y quien lo hizo. Porque es una putada, pero lo clavaron.

Y por otro lado, espero que los nuestros prepararan su propio contrainforme sobre Río de Janeiro. ¡Lo tendrían tan fácil!

No fui a la manifestación

No fuí a la manifestación del Sábado contra la nueva ley del aborto. Entre otros motivos no pude ir porque no podía explicarle a mi hija mayor (casi cinco años) a donde iba a ir y porque iba a protestar. Si yo le cuento a mi hija (y en algún momento tendré que hacerlo) lo que es un aborto, le dará un pasmo, un soponcio o igual se desmayará. Y eso que la niña entiende lo que es la guerra, la violencia, el mal y los impuestos, y a veces me pide que le cuente durante la cena como Leónidas resistío en las Termópilas o como Napoleón cruzó el puente de Arcola. Algo que no se puede explicar a un niño sin que se desmaye debe de ser terriblemente horroroso.

Ryszard Kapuscinski. Viajes con Herodoto.

He descubierto en este libro a K., un magnífico escritor aunque su apellido sea absolutamente irrepetible. Culto y sensible, recuerda a la vez a Kundera y a los idealistas franceses de mitad de siglo (Exupery o Herzog, para mí vale la alineación). Supongo que es el escritor al que querría parecerse el Otro Reverte cuando sale del bar del hotel. Cada página tiene una cita memorable, una frase para pensar.

K. entremezcla en este libro notas de sus primeros viajes de reportero con extractos y glosas de la "Historia" de Herodoto que le acompañaba . ¿Tardó veinte años en leerse el libro? A mí a veces se me atascan algunos pero nunca tanto. Que paciencia.

Aunque, salvando las algo tramposas notas autobiográficas iniciales (¿alguien se cree que K. permaneció virgen de cultura clásica hasta acabada la carrera?) el que brilla finalmente es Herodoto. Me encuentro al leer el libro que me entretengo más con la letra cursiva que cita a Herodoto en sus batallas, heroísmos, vilezas y desnarizamientos que en los suaves recuerdos de funcionarios, trenes o chadores del propio K.

He tardado porque me estaba riendo.

El álbum. Pero lo mejor:

Barack Obama's amazingly consistent smile from Eric Spiegelman on Vimeo.

El sexto manual de los jóvenes castores hablaba bastante de las olimpiadas. Se publicó en 1981, entre la de Montreal y la de Moscú. Bueno, en este manual ya decía muy claramente que las olimpiadas modernas desde los años 50 alternan sus continentes.

Es la mañana del viernes de la decisión en Copenhague y estamos aquí haciendo todos como si no lo supiéramos y Madrid tuviera alguna posibilidad. Venga hombre. Si lo contaban hasta los álbumes de cromos. Ni siquiera es relevante que Mercedes Coghen no revisara la documentación para asegurarse de que era medio decente. O Gallardón es un mutante bajado de otra galaxia o nos tiene aquí perdiendo el tiempo y el dinero por deporte. Será eso.

Eran unos libros estupendos estos manuales de los jóvenes castores. Nosotros teníamos varios, casi todos. Con sus capitulitos tan cortos hacían una estupenda lectura para el wáter. Este post increíble los recuerda.

Contra la Consejería de Familia (numerosa o no)

Hoy he ido a sacar el carnet de familia numerosa. Era optimista. Después de pasar las Horcas Caudinas para sacar la dichosa foto me bastaría con llegar a eso de las nueve, de los primeros porque es justo cuando abren la oficina, entregar los documentos, coger el carnet y marcharme.

Al llegar me encuentro un revuelo de Madres Preponderantes (esas madres odiosas que el destino reserva a las reuniones de colegio o a las de vecinos). Veo un cartel, el típico folio de powerpoint pegado con celo que tanto se estila en la administración: "Familia Numerosa Enfrente". Voy enfrente. Otro folio. "Para Familia Numerosa cojan número". En la pared encuentro el siguiente folio indicativo: "Cojan los números en la máquina de la entrada". Vuelo a la entrada y veo la máquina. Los botones están tapados con otro folio más: "Números agotados". Se me aparece otro folio: "Con números agotados no se atiende hasta el día siguiente".

Para redondear la humillación una Madre Preponderante me aclara número en mano que para hoy me olvide, que hay que estar muy pronto, como ella, que llegó a las seis y media de la mañana para tener el número 14 (La madre habla en ese tono que ponen automáticamente las Madres Preponderantes para que les oigan los demás sin hablarles directamente, que me oigan, me da igual que me oigan, a ver si se dan por aludidos, para ellas el mundo es una eterna cola de supermercado. En sus ojos leo los subtítulos de su discurso interno: "...que te crees tú, mal padre que has venido a las nueve en vez de madrugar por tu prole, seguro que tus hijos son unos malcriados..."). Odio profundamente a la Madre Preponderante, a la Madre Preponderante que la parió y a la Administración en general.

Para los desgraciados como yo queda una opción desesperada, que es dejar la documentación en el Registro (enfrente) poner una vela a Santa Rita y esperar que el funcionario al que le toque el papel sea benévolo (supongo que el número de teléfono y el email te lo piden con propósitos estadísticos, donde esté una buena denegación en el Boletín...) Si hay suerte en mes y medio o dos meses me mandarán el carnet a casa (las Madres Preponderantes lo obtienen al momento, las peticiones del registro tienen que pasar dos meses sentadas en una bandeja hasta adquirir ese hálito de Gran Reserva que impele a los funcionarios a actuar)

La funcionaria del Registro es muy amable y me ayuda a verificar que he incluido todos los datos y documentos. Le pregunto si esta cola está así siempre:
- Desde hace unos meses esto se llena. Antes no era así.

No creo que ahora las familias numerosas sean más numerosas. Más bien supongo que la crisis nos anima a arañar esos irrisorios descuentillos extras aunque sea pasando por esta humillación novecentista.

Correspondencias: retorno a Respomuso

Un email del señor GB. Me tomo la libertad de copiarlo aquí con envidia y admiración.

Como lo oyes. El finde pasado estuve en Lanuza, recordando viejos tiempos de cuando íbamos al valle de Tena, saliendo el viernes a la carrera para llegar no demasiado tarde al pirineo. El tiempo estaba chungo así que opté por algo moderado, subida a Respomuso desde el embalse de La Sarra, arriba de Sallent. Desayuno en el Bar-Casino que ocupa los bajos del ayuntamiento de Sallent, siempre me pareció algo poético, como los bares frente a las iglesias. Bueno, que me lío. La subida desde La Sarra va por la GR11, paseo agradable que va remontando el río y ofreciendo paisajes poco a poco hasta que se llega a la plana de Respomuso, con la ermita de las nieves, el embase y el cojo-refugio.
Hacía años que no entraba en un refugio de la GR11, pero enseguida me sentí como en casa:
* estaba el habitual grupo de montañeras abertzales con su corte de pelo corto-largo y su pinta de tener alias en la ficha policial.
* unos tipos hablaban del Kanchenkungha, y decian que no les pareció tan difícil
* el camarero del refugio, con quien mantuve la siguiente entrañable conversación:
- Hola, qué tal suele estar el tiempo por las tardes estos días?
- Según. A veces bien, a veces mal
- Uhm... ya. Mira, queríamos volver a Sallent por el cuello de Musales, pero no conozco bien la zona. Sabes si hay camino marcado?
- Siempre hay caminos.
- Claro. Pues muchas gracias

Volvimos por el mencionado cuello. Se sube más o menos bien hasta los últimos 50 metros, que hay que trepar con manos, rodillas y dientes. No es peligroso, pero acojona, especialmente si llueve. La bajada del otro lado es preciosa y a medio camino se encuentra uno con el ibon de Ibonciecho, uno de los mejores lugares para tomarse un bocadillo que recuerdo en mucho tiempo.


¡Ay!

Mariano Herranz Marco. San Pablo en sus cartas.

El autor utiliza las técnicas de la exégesis para estudiar en lo posible la vida de San Pablo. Se refiere tanto a los textos de San Pablo como a otros textos de la época o descubrimientos arqueológicos. Como en toda la exégesis evangélicas los resultados son borrosos pero el autor tampoco es muy aventurado en sus extrapolaciones. Es cierto que por defecto tiende siempre a favor de la doctrina, aunque también tiene su lógica que la doctrina defienda las interpretaciones más lógicas de los textos.

El trabajo del autor tiene varias dificultades. San Pablo era bastante bueno haciendo su trabajo y ceñía sus cartas a los temas doctrinales u organizativos. En una comunidad había un problema y alguien escribía a San Pablo (o se chivaba, según quien lo mire). San Pablo respondía de manera escueta, sin poner información extra que ayude a entenderle mejor a él o a su época. Para empeorar las cosas casi nunca explicaba el motivo de su carta de manera que los lectores actuales están a oscuras sobre el contexto de las cartas y el sentido de las críticas o alabanzas de las mismas.

Los textos del propio Pablo son farragosos, difíciles de entender. Pero el autor (ay, los fans) se pasa el libro defendiéndolo, que que buen griego, que espléndida educación, hasta llegar al sorprendente capítulo final.

El capítulo final es extraordinario. En él se descubre y demuestra que al menos una carta (y posiblemente las demás) estaba escrita originalmente en arameo y que alguien la tradujo con errores al griego. Y el lector dice, bueno, ahora lo que habría que hacer es una traducción inversa al arameo de todas las cartas, luego otra directa del arameo al español y entonces se escribe de nuevo el libro, o mejor, se escribe de nuevo buena parte de la teología cristiana. Pues no, el libro se acaba ahí sin más explicaciones.

Igual que se acaba este post.

La Noche en Blanco

Después de los frikis, la Noche en Blanco. En la Plaza de España Red Bull organiza una competición de versolaris. Subimos por la Gran Vía de Colores. Obras, mucha gente, putas, mucha gente, bandas de música pululando, muchísima más gente. O sea, Madrid. Como me gusta.

Festival del Friki

Devoción: una hora en trenes y metros para ir al festival del friki con la niña mayor.

El concepto es grande. Un día bloguearé explicando porque en los frikis está la salvación del mundo. Noble reivindicación. En la semana anterior Google autocompletaba "dia del orgullo" con "friki", exclusivamente.

La organización, deprimente. Ni Googlemaps ni Paginas Amarillas reconocían la dirección, confundían la Plaza de Agustín Lara con la Calle de Agustín Lara, en el Barrio del Pilar. Unos tenderetes de algunas tiendas, pocas, faltaban casi todas, y los tenderetes casi vacíos y con dependientes agresivos no animaban nada a curiosear. ¿Como es posible? Largas colas para maquillarse, las maquilladoras echaban 20 minutos por persona. Una música que no tenía nada que ver con los frikis. Un escenario vacio. Ni espectáculos, ni animación... ni siquiera se cumplía el escueto horario. Las fiestas de cualquier pueblo de 50 habitantes son mucho mejores.

Y lo peor de todo: no había frikis. De hecho había más tías que tíos (víctimas las tías del furor uterino, supongo, que les lleva a reconocer las ventajas de los frikis para el emparejamiento).

Es muuuuy mejorable. Y quiero ser proactivo. Anuncialo de manera correcta, atiborra Internet de links. Coge un tema y síguelo. ¿Zombis? Perfecto. Pon videos y musica de frikis, continuamente. Acuerda con media docena de amigos para que se paseen haciendo el payaso por la zona. O monta un rol en vivo. Pon casetas más amplias en las que se pueda toquitear, con partidas de demostración. Haz actividades continuas en el espacio de en medio e inúndalo de información (paneles, videos, los frikis aman la información). Sigue el horario. Y diles a las maquilladoras que espabilen, no hay que hacer obras de arte. Tienes buenos logos, vende recuerdos, camisetas y gorras. Llama a más tiendas. Había muchos niños, hazlo más amigable para ellos, ¡incluye bebidas no alcohólicas! No coincidas con la Noche en Blanco, pero si lo haces intégrate en ella. Pon mesas en el medio y deja que los bares pongan comida, los frikis aman las patatas fritas. Y pide a los de las tiendas que congreguen a sus habituales, que les convoquen regalándoles viejas cartas de Magic, integra a los clubes de rol o a los aficionados al cine serie B.

Contra la policía

Sobre las entretenidas fiestas de Pozuelo, y antes de que se me pasen:

Vale, el problema fundamental es la educación y, sí, es que aquí la educación nos importa un pito. Al fin y al cabo seguimos teniendo la LOGSE y nos da igual.

Pero dado que el descerebramiento juvenil es una condición de contorno, la cagó ampliamente el ayuntamiento de Pozuelo montando una fiesta para miles de personas como quien monta un guateque en un jardín.

Pero esto tampoco es novedad, porque salvando (algunas) capitales de provincia, los ayuntamientos los llevan amateurs sin formación.

Pero donde no llega el Ministerio de Educación ni el de Administraciones Públicas al menos tiene que llegar el Ministerio del Interior. El retén de antidisturbios de Madrid tenía que haberse presentado en 15 minutos para partirles el alma a palos a los alborotadores y dejar Pozuelo bajo la ley marcial.

A favor de El Pais

Soy el único español que está de acuerdo con Prisa y en contra de la adopción por vía de urgencia de la TDT de pago. Por dos motivos.

Por un lado, por motivos técnicos digamos. Ahora, después de tantas prisas para poner la TDT, "que os va a pillar el toro" y todo esto, a mitad de migración nos cambian el estándar técnico. Eso es inaudito. Por otro lado se cambian de las reglas del mercado a mitad de la jugada.

Ayer decía el director del ABC en La Linterna, todo inocente, que Roures "había arriesgado y había ganado". ¡Apagué la radio indignado! O Roures se había jugado todo sin business case detrás y es el peor empresario del mundo o no se lo había jugado tanto, y había pujado por el fútbol sabiendo que el gobierno iba a cambiar el aspecto del mercado.


Pero no va a haber grandes críticas: todos los medios están apoyando a Roures porque a todos se les abren posibilidades de negocio y porque todos disfrutan (bueno, todos disfrutamos) viendo morder el polvo a PRISA. Y porque tiene algo de justicia bíblica deshacer con un robo el robo anterior, el regalo que le había hecho Felipe a Polanco. ¡Y porque gracias a la medida ha habido dinero para fichar a Cristiano Ronaldo!

¿Y El Pais? ¿Qué opina El Pais después de que el Gobierno lo hunda y coloque a PRISA al borde del cierre? Pues se venga con un patético editorial ligeramente crítico con la subida de impuestos.

Contra la gripe A de nuevo

Hace dos semanas mi sobrino cogió una miasmilla (toses, mocos, décimas) en la guardería. Se la pegó a mi hermana que se la pegó a mi madre. Estamos relativamente seguros de esta cadena de contagios porque estuvieron unos días juntos y aislados.

A mi madre le subió la fiebre y se puso fatal. Llamó al 061 que le preguntó por sus síntomas y como tenía dos de cuatro o tres de cinco o algo así le diagnosticaron como enferma de gripe A y le pasaron a la "Mesa de la gripe A", un servicio específico de atención telefónica. La Mesa averiguó si tenía patologías previas (qué patología previa hay más obvia que la de haber nacido), le recomendó algunas medidas higiénicas y que alternara el ibuprofeno con el paracetamol.

Mi hija menor también ha cogido en su guardería una miasmilla parecida que me ha pegado a mí y también a su hermana. Mis síntomas son similares a los de mi padre y mi hermana (toses, mocos, décimas).

¿Han tenido ellos la gripe A? ¿Tengo yo la gripe A? ¿Estoy esparciéndola por toda Internet con este post? Cuando me recupere ¿podré besar a las chicas? ¿podré dejar de echarme los mocos en la manga?

Veo dos opciones:

Que sí. La gripe A está pasando de español en español en forma leve (¿es aprensión u oigo toser a todo el mundo a mi alrededor?) y sólo de vez en cuando alguien se pone fatal. En cuanto se me pase esto me puedo poner a dar besos.

Que no. Ni nosotros ni mi madre hemos tenido realmente la gripe A. Hipocondría e ilusión por tener una miasma con fama y pedigrí. Vanidad de vanidades. Todavía nos tiene que llegar la gripe de verdad. Mi madre sale erróneamente en las estadísticas y yo no puedo dar besos.

Ruego asistencia a los epidemiólogos conectados.

Contra la Gripe A

Sigo sin recibir información oficial explicándome que hacer son la gripe A: si se deben tapiar las puertas de las casas infectadas, si se puede disparar a los apestados o si hay que besarlos, si hay que destruir su cerebro con una barra de hierro o hay que estornudarles en la manga, si el gobierno ha designado zonas seguras protegidas por el ejército o si preferirá abrasar las ciudades infectadas con bombas termonucleares.

Me dice una compañera de trabajo que el gobierno está distribuyendo esas directivas a través de los medios de comunicación. Ella las leyó en el Mia y cree que también salieron en el dominical de El Pais. Bueno, yo he estado leyendo el Mundo diariamente y no he visto nada. Puede ser una estrategia para acabar por medios víricos con la oposición antipatriótica.

Personalmente espero recibir pronto en el buzón de mi casa un folleto, quizás un tríptico, con el logotipo del Ministerio de Sanidad titulado "Precauciones a tomar frente a la Gripe A". Hasta entonces he decidido no hacer caso de ningún folleto, cartel, URL o spot de televisión sobre el tema.

El pasado Jueves 10 (cuatro días antes del comienzo del curso, una semana y media después de que abrieran las guarderías) la consejería de sanidad de la comunidad de Madrid convocó a una reunión a bastantes directores de colegio, incluyendo al de nuestra hija. Por lo que nos contó este director les dieron algunas recomendaciones vagas (extremar las precauciones) y otras imposibles (separar las mesas en las aulas). Les dijeron que pronto recibirían información oficial para distribuir. Una semana después, la información no ha llegado.

Por lo que me cuentan los compañeros los colegios pueden (o han sido animados a) tomar las iniciativas que crean mejores. El hijo de un compañero tiene que llevar toallitas húmedas para limpiarse las manos. En el colegio de los hijos de otra compañera han prohibido llevarlas. A cambio tienen que llevar vasos de plástico desechables para beber y se tienen que lavar las manos varias veces al día con un jabón especial cantando dos veces el "Cumpleaños Feliz". Tienen que usar kleenex y tirarlos inmediatamente (no vale estornudar en la chaqueta, como recomendaba el gobierno)

En todos los colegios se han implantado reglas estrictas sobre niños y temperatura. En algunos la norma es que si tiene décimas de fiebre el niño tiene que quedarse una semana en casa. Los antipiréticos no valen como excusa.

La conclusión del director de nuestro colegio es que, si las cosas están así, el tema no es muy grave.

Ramón Tamames. Para Salir de la Crisis Global...

Ramón Tamames nos resume en un libro breve la crisis económica. Un resumen conciso, respetuoso con el coeficiente intelectual del lector (sin "sanquiricos") y lleno de erratas flagrantes, factuales y semánticas. Se ve que el libro estaba en desarrollo y hubo que cortarlo por presiones de la editorial o de los propios acontecimientos. El remate temporal de los capítulos es irregular, algunos llegan a finales del 2008 y otros a mediados del 2009.

El libro empieza contando el Consenso de Washington que es lo que los anarquistas llaman "el pensamiento único". El epíteto por otro lado está bien puesto porque, como recalca el propio Tamames, no hay ninguna otra propuesta.

Luego se describe el proceso de la crisis global y las distintas reuniones e iniciativas internacionales. Se echa en falta algo de valoración sobre si realmente va a cambiar en algo o no la economía internacional, o si han sido útiles los gastos brutales de los distintos países. Pero, seguramente, eso no se podrá valorar hasta dentro de varios años.

La parte más deprimente es la dedicada a España. Se describe la evolución de la economía española y se ve ahí que Tamames domina el tema al nivel de poder explicarlo con sencillez, sus textos tendrían que ser de lectura obligatoria en la ESO. Luego cuenta las iniciativas del gobierno que en el momento de la edición (Mayo) se califican como inocuas en el mejor de los casos.

Finalmente Tamames resume sus propuestas para salir de la crisis que son, claro, las reformas estructurales en profundidad: educación, justicia... sobre todo matar a las autonomías. Lo interesante de este capítulo es que es una visión clara sobre cómo debería ser nuestra economía, y la crisis es una excusa (quizás incluso una oportunidad) para presentarla.

El libro incluye un par de momentos oscilantes, los correos con Mr.Obama y la miniconversación con Zapatero. No he sabido si son historias del abuelo Cebolleta o socarronerías de un tipo que ya está de vuelta de todo. Me ha dejado dudando.

Un libro así, claro, en tres meses ha envejecido y lo hecho mal. Ahora se confirma que a España la crisis le va a afectar más que a los demás países, que no va a haber medidas estructurales sino parcheos y subidas de impuestos, las autonomías van a poder hacer todavía más gastos y el gobierno sigue dando aire al sector de la construcción.

Goya y metadona

Ayer visité con la cría mediana la ermita de San Antonio de la Florida. La Ermita no le llamó mucho la atención (salvando las posibilidades acrobáticas de la tumba de Goya). Sí le apasionó el concurso de pesca que organizaba en el Manzanares el club Butarque.

Los frescos... ¿Son ingenuos o socarrones? Son esos ángeles-majas.

Al salir la niña se queda pasmada mirando los teleféricos volatineros. Como tenemos algo de tiempo lo vamos a coger, seguro que le gusta ese vuelecillo castizo y sesentero, como de Toni Leblanc y Concha Velasco. Además de camino pasaremos sobre la vía y veremos pasar los trenes. Dejaremos a un lado la escuela nacional de cerámica y la Rosaleda.

En la vía no me entretengo. Está sucia hasta la marginalidad. Tampoco me paro mucho en la subida porque la estética de los demás transeúntes es realmente no convencional. A la vuelta hay una furgoneta en la calle y me acerco por si dan algo (gorras, limonadas... no sé, es Domingo por la mañana) pero lo que dan son jeringuillas y metadona (es el Servicio Móvil de Reducción de Daños). Luego compruebo en Internet que es que ahí está el albergue de San Isidro.

Contra la COPE

El otro día empezó Federico su programa diciendo que él quería empezar el siete a las siete, como Carlos Herrera en Onda Cero. Que se había asegurado él de que Herrera no empezaba hasta el siete. ¡Pero es que la COPE empieza una semana antes! A Federico le da igual. El el siete a las siete como Herrera.

En el campo de batalla de mi radio el resultado de la contienda entre la COPE, Onda Cero y Federico puede considerarse mixto.

Por las noches sigo oyendo la Linterna, ahora con Juan Pablo Colmenarejo. Dan noticias (no como antes), entretiene más que La soporífera Brújula y no está el pedante de Cesar Vidal. Es cierto que se echa algo de menos ese punto friki, lo de hablar en ruso por ejemplo.

Pero lo compensan los invitados. Ahora como los políticos del PP y del PSOE les han levantado el veto se dejan entrevistar y se ve que no es que Cesar Vidal se lo inventara, es que eran así de brutos. El otro día una tía que le falta el agua y que es delegada del gobierno en Madrid decía que para evitar que se repita lo de Pozuelo hay que diseñar actividades de ocio alternativo negociándolas con asociaciones de estudiantes y de vecinos. Al día siguiente la secretaria de estado de educación, que también necesita vuelta y vuelta, presume de que gracias al PSOE ha mejorado el porcentaje de titulados entre 25 y 65 años. Y luego dice que si la educación va mal es porque a los españoles no nos importa. Tal cual. Me estoy riendo a mandíbula batiente, los universitarios que se me cruzan por la noche mientras corro se creen que estoy loco.

Por las mañanas, bueno, Federico es Federico. Noticias, ni una. Opiniones, demasiadas y muchas veces equivocadas. Te despiertas y llegas al trabajo con ánimo que es lo importante, pero algo de zapping hago para oír noticias o algo parecido en Onda Cero o incluso la COPE.

La Gran Ganancia ha sido Luis Herrero en el horario de tarde. Se me hacían inaguantables las bragonas de las demás cadenas. Por fin un tipo normal, que incluso me recuerda los viejos tiempos de Antena 3.

Contra los ginecólogos

Hemos estado de parto la semana pasada. Todo bien, gracias, gracias. Un varoncito. A lo que voy, hay veces en que uno duda entre la crítica y el halago. Estaba la enfermera en el cuarto:
- Que tal ¿mucho trabajo?
- Muchísimo. Ayer por la tarde cinco mujeres, esta mañana otras cuatro. Estamos a tope.
- ¿Y eso? ¿La Luna? ¿Qué hace nueve meses era el puente de Diciembre?
- Pues la Luna, puede ser, pero sobre todo que hoy es Jueves y los ginecólogos no quieren trabajar en fin de semana.

Vale, es una picardía intolerable, los foros femeninos opinan que la maniobra de Hamilton debería hacerse con consentimiento informado, firma, autorización, etc... Pero por otro lado, que grado de control de la naturaleza, cómo, cuando se trata del fin de semana, el ser humano ginecólogo es capaz de vencer la obstinada furia del tiempo, los dioses y el destino.

No encuentro a Alemania

Recuerdo haber leído en algún sitio (pero no recuerdo en cual) que los alemanes no han sido siempre así, es decir, disciplinados y trabajadores como los describe el tópico (quizás tampoco lo sean ahora, o no lo han sido nunca aunque prefiero aceptar los tópicos porque ahorran un montón de tiempo y en suma entender es simplificar y encasillar conceptos). Por lo que recuerdo de aquel artículo, libro o lo que fuera en el siglo XVII los alemanes tenían fama de ser uno de los pueblos más vagos de Europa. Cambiaron durante el siglo XIX con la extensión por toda Alemania del modelo de estado prusiano. Tampoco Prusia había sido así toda la vida, sino que forjaron su carácter los reyes Federico Guillermo I (el Rey Sargento) y Federico II (el Grande), no tanto por gusto sino por necesidad.

Esto hiperenlaza con mi regusto por los países perdidos. Y es que Alemania quizás sea uno de esos países perdidos aunque todos creamos saber donde está.

Volviendo de Logroño

Volviendo de Logroño he parado cerca de Fonzaleche, junto a una viña, a comerme el sandwich y el plátano que llevaba. Al terminar me he metido en el campo y he cogido un par de racimos. Las uvas estaban buenísimas.

Juego de Tronos

Gran partida para ver que tal es el juego. Tres casas se disputan el trono: Stark, Baratheon y Lannister. Al comienzo de la partida Stark desciende desde el Norte hacia los Twins, Lannister "pacifica" a los Greyjoy y Baratheon cruza todo el país para apropiarse de Highgarden reservándose todo el Sur. Lannister es inspirado y agresivo: vence al Norte, cerca de los Twins a los Stark inflingiéndoles graves pérdidas. Obtiene refuerzos, monta a sus tropas en barcos y los lleva al Sur donde expulsan a Stannis de Highgarden. Pero "aquello que quitaste a todos sola bien podrán a tí sola quitar todos". Hay algo sencillo, romántico y suicida en estas posiciones de uno contra el mundo, aunque ese uno sea el gloriosísimo Trono de Hierro. En un solo turno Stannis reorganiza los suyos y recobra Highgarden mientras los Stark (vae victis, nunca hay que perdonar el último golpe) transportan sus tropas desde el más lejano Norte y se toman una aplastante revancha sobre los desgraciados Lannister.

Altamira y El Pendo

Altamira y El Pendo.

Con dos días de diferencia visitamos estas dos cuevas.

Altamira, por supuesto, está cerrada. Se visita la reproducción exacta de su sala principal, llamada la "Neocueva". Ahora en Agosto está abarrotada de gente. Hay que comprar las entradas por Internet o (más difícil) por teléfono. Al recogerlas en las taquillas se encuentra uno con decena de visitantes defraudados que no pueden entrar hoy ni pueden comprar una entrada para otro día, después de haber viajado hasta el derriere del mundo. En taquillas sólo se vende para el mismo día. Mi padre bromea: ya han reducido el cupo, como hicieron con la otra. Dentro de unos años harán una neo-neocueva para explicar a los visitantes como era la copia de Altamira.

Se entra por grupos. Primero se contempla una película muy breve sobre la neocueva (meta-metainformación). La reproducción está muy bien hecha, sigue teniendo aire de museo moderno pero al menos se evita el toque kitsch. Absolutamente ninguna sensación de monumentalidad. La guía es amable y sabe su lección pero no es una experta en el tema (como pasa en Atapuerca o en los yacimientos de Madrid) y se nota no tanto por la falta de conocimiento sino por la de pasión. Se echa en falta algo más de información sobre el propio proceso de realización de la neocueva.

Después de la neocueva se puede recorrer el museo. Es muy interesante, muy bien hecho y casi nadie lo visita. Un plan muy razonable es ir a ver sólo el museo pasando de reservas y colas.

El Pendo es completamente distinta. También es patrimonio de la Humanidad, a 15 Kms en línea recta del centro de Santander, se llega si se puede por un camino carretero con hierba y sin señalizar. Uno de los carteles ("A LA CUEVA") lo ha colocado un vecino harto de que se le metan los turistas en la finca. Los pocos turistas. El camino baja dando lazadas hacia un valle cerrado, una especie de cráter que evacúa sus aguas por un río subterráneo. "Muchas veces" nos dice el guía "veo desde aquí abajo a los turistas ahí arriba dudar y darse la vuelta.".

La entrada de la cueva está al fondo del valle, encima del nuevo desaguadero. Está cubierta por árboles, maleza y helechos, pura magia verde. Esta entrada es muy amplia, antes era todavía mayor y en ella hacían la vida los hombres primitivos.

Por el fondo entramos (sólo nosotros, las seis personas del último grupo) a una gruta oscura. Cuando los ojos se acostumbran a la oscuridad nos damos cuenta de que estamos descendiendo hacia el fondo de una cavidad enorme y semiesférica. La sensación y los volúmenes son de Catedral. Al llegar al fondo y abajo el guía da una luz que ilumina un gran panel de piedra en el que están pintadasd varias ciervas rojas.

Javier Marías.Tu rostro mañana. Fiebre y Lanza.

Oh que pena. Javier Marías tiene habilidad para entretejer densísimas disquisiciones ("el Kundera de lo pequeño") en sus novelas, y sensibilidad para diseccionar amablemente las sensaciones de la vida doméstica. Es absurdo, con estos mimbres, empezar una novela de espías. Y así la novela de espías no avanza, no va a ningún lado y se disuelve. En 300 páginas lo único concreto que le queda al lector es la historia doméstica del protagonista (y por supuesto las disgresiones kunderianas) ¡Y ha echado así tres libros! En cualquier caso habrá que seguir leyéndolos para seguir destilando el Javiermarismo y luego desquitarse con alguna buena de Le Carré.

Mete Marías o vuelve a meter de clavo la historia de la denuncia a su padre (Don Julián). No sé si son ganas de desquitarse a toro pasado (con todos los protagonistas ya muertos) en un medio, la novela, que con certeza se iba a difundir mucho. O si lo hace por seguir a Javier Cercas (este libro es un año posterior a "Soldados de Salamina"). O si es un intento por conseguir para su padre el carnet de progresista (y así heredarlo el propio Javier de manera entre biológica y chamánica, Espada publicó una "Carta catalana" tremenda sobre esta heredabilidad de la virtud política, vease también a de la Vega, su padre y los nombramientos de Girón). En cualquier caso es una inclusión que degrada la historia real confundiéndola con la ficción. No creo que su padre lo hubiera aceptado.

Contra la gripe A

Creo sinceramente que la gripe es Otra Serpiente de Verano, alimentada con el vacío interior que sienten los periódicos de virgen a virgen.

Pero estamos a menos de una semana para que arranque el curso escolar, modalidad guardería (QED: políticos y periodistas no tienen hijos de menos de 3 años) y a menos de mes y medio para que las temperaturas empiecen a mirar al sur con decisión. Y yo sigo mirando en mi buzón esperando encontrar:
- Idealmente un folleto del gobierno, coordinado con las comunidades autónomas y la Unión Europea explicándome qué tengo que hacer con la gripe A si es que tengo que hacer algo. Si hay que refugiarse en las montañas, tapiar las puertas de los infectados, encerrarlos en un sector especial de la ciudad (sugiero los PAUs que están vacíos e incomunicados) o matarlos incrustando un objeto contundente en su cerebro. O si basta con quedarse en casa y llamar al médico cuando los pulmones suenen a orquestina de pueblo.
- No tan idealmente: un volante diciéndome que día tendré ese folleto.
- Y en un mundo perfecto: una explicación de porque en España no se pueden fabricar vacunas, y qué vamos a hacer para que cuando llegue La Próxima Pandemia (sea el moquillo aviar o las almorranas ugandesas) no sea necesario pedir las vacunas a los Reyes Magos o a San Pascual Bailón, sino que tengamos un cierto control sobre su producción y recepción. Después de gastarnos 8 mil millones en pistas de padel rural, podíamos haber guardado algo para medicinas.

Ascensiones del Estrés. Siete Picos.

Voy con mi padre.

Es la última subida de este verano, al día siguiente nos vamos a Santander. Buscando cumbres y certidumbre subimos los Siete Picos desde Navacerrada. Como el esfuerzo es agradable y el tiempo bueno seguimos su cordal por el entramado de senderitos y gayuba. Bajamos a Collado Ventoso. El sol es fuerte, de Castilla agosteña. Los colores son el amarillo quemado y el negro de los pinos, las sombras y las vacas.

Volvemos por la Senda Schmidt. Está bien arreglada. Como siempre se me ha olvidado que termina cuesta arriba. Al final nos premiamos con sendas claras en uno de los bares del puerto.

Excursión: de Saro de Abajo

Vamos de Saro de Abajo a Bárcena de Carriedo según la excursión número 18 del estupendo libro "50 paseos para conocer Cantabria" (contra mi costumbre, y dado su localismo: "50 paseos para conocer Cantabria", Fernando Obregón Goyarrola. Ed Estvdio, 2.002). Sus anteriores 150 excursiones ya me parecían un ejemplo de elegancia en la guía, pero este libro además descubre un género necesario. Si un autor editara algo similar para Madrid vendería centenares de miles de ejemplares. Ya existe, dirán mis detractores, el célebre Excursiones con niños etc..., que es el libro más editado y vendido de "La librería", pero esas excursiones son sólo de montaña, complicadas y rugosas, frente a los paseos simples del cántabro. Es aceptable dudar si en Madrid existen paseos comparables, llanos, simples, pero en mi opinión, quitando Julio, Agosto y la periferia de industrias y rotondas, deben de existir. Hacen falta, eso sí, espíritus aventureros que se atrevan a buscarlos sin arredrarse frente a un parque suburbano o un bar de moteros.

Seguimos la jornada tomando un vaso de leche y una ración de quesada en el inefable "Macho" de Selaya (que por cierto estaba en fiestas, como siempre)

Milan Kundera. Un encuentro.

Este libro no es una novela ni un ensayo, sino una serie de artículos cortos o miniensayos sobre obras (literarias o musicales), autores o líneas de pensamiento. Kundera queda a una altura enorme, por su visión amplia de la cultura y sus contactos en distintos mundos. El librito pone el listón de la intelectualidad donde debe estar.

Aun con su simplicidad (y una cierta autocomplacencia) este libro es completamente paralelo a "El legado de Europa", de Zweig. Aunque no se habla de ella explícitamente, Europa y lo europeo forman el nexo de los artículos.

Eso sí, es una Europa que va de Francia a Rusia, pasando por Chequia, Alemania o Polonia. No entra aquí el mundo anglosajón. Es curioso como sigue en pie este divorcio, que ya se veía en la obra de Zweig y que viene quizá del Renacimiento.

Y es más curiosa todavía la evolución de España. Seguramente hasta los años 70 nuestros intelectuales (los que hubiera) se identificarían con esa misma esfera gala en la que se mueve Kundera. Pero hoy en día no. Nuestras referencias (no me atrevo a decir nuestros intelectuales, porque cuento y no me queda ninguno) están ahora mucho más en lo anglosajón, en Inglaterra y Estados Unidos.

(Por reseñar una pequeña frase, una muestra. Está sacada del capitulito sobre "Cien años de soledad" y los hijos de los personajes de las novelas: "En gran parte es gracias a la novela por lo que se instala el hombre, como individuo, en el escenario europeo")

La peluquera y la muerte

La semana pasada fui a la peluquería. A petición mía la peluquera fue bastante drástica. Entre los pelillos mojados ya se me veía asomar la calva, una calva de estas tibias y centrales. Por supuesto me ha dado pena verla.

Joseph Heller podría decir en Catch-22 que la calvicie nos es triste porque es una prueba de la inexistencia de Dios. No lo dice y no lo creo. Tampoco creo (aunque sería más plausible) que la calvicie sea triste porque suponga un "memento mori", o sea, un anuncio de la muerte. Yo creo que no me gusta perder pelo porque es un cambio irrevocable, una pérdida que nos hace sentir nostalgia de lo que dejamos atrás. Es la misma sensación de pérdida que en El Señor de los Anillos vence a los elfos y les hace huir para siempre a las tierras eternas (estáticas e inmutables) de Valinor.

Para Tolkien esta es la imagen y la justificación de la muerte. Los hombres morimos para no ver nuestro mundo y nuestras obras desaparecer para siempre.

Los niños no sienten nostalgia. A ellos les alegra perder para siempre sus dientes de leche. Quieren dejar de ser niños y hacerse mayores para siempre jamás, para no volver a ser nunca niños. Disputan entre ellos a ver quién es mayor, a cual le falta menor tiempo para morir. Y curiosamente cuando dejan de ser niños y empiezan a ser mayores descubren la nostalgia y les gusta leer El Señor de los Anillos y empiezan a mirar con horror la cuenta de los años.

Luego se sentó a mi lado un muchacho bastante calvo. Mi peluquera, algo desvergonzada, se giró hacia su compañera riéndose y le dijo "¡Que chollo!"

Excursiones estrés: Hoya de Pepe Hernando y Cinco Lagunas

Dudo hasta el último momento. Al final miro en mi interior, busco mis aspiraciones más ocultas y me decido por buscar las Cinco Lagunas desde la carretera que baja de Cotos a Rascafría.

Subo un poco a ojo, a veces con el río o empalmando tramos de mojones sueltos, otras veces a ciegas por el pinar. A veces pienso que ya he dado con el camino bueno, otras pienso que estoy haciendo una insensatez.

Encuentro un camino muy viejo y, harto de arañarme, lo sigo faldeando. De repente el camino se abre a una gran hoya casi completamente cerrada, abierta solamente por un hueco de una decena de metros por el que entro. En el centro de la hoya hay un prado de un color verde esmeralda, posiblemente una laguna colmatada que ahora atraviesa un riachuelo ondulante. El lugar es imposiblemente idílico, una especie de Shangrilá vacuno. Según el mapa debe de ser la Hoya de Pepe Hernando.

Salgo de ella siguiendo uno de los riachuelos que la alimentan, a ratos trepando, a ratos arañándome con el enebro rastrero. Encima de ella encuentro el sendero que conecta la Laguna de los Pájaros con la Laguna Grande de Peñalara, justo a la altura de las ultraprotegidas Cinco Lagunas. Me siento un rato a descansar contemplando las imponentes paredes de granito y un grupo de excursionistas que camina a contraluz sobre el risco de los claveles.

A la bajada intento "reconstruir" un itinerario de subida:

Aparcar y salir desde la profunda curva a la derecha con que la carretera salva el Arroyo de la Laguna Grande de Peñalara. Tomar el sendero que va por la izquierda del río (derecha del caminante) hasta cruzar el GR-10. Tomar el GR hacia el Este (derecha) hasta llegar a una pista-camino cerca de la collada de Garci Sancho. Tomar la pista hacia el Norte (izquierda). Seguirla casi hasta su final. Justo en su punto más alto antes de morir buscar a la derecha el arranque de una fila de mojones. Esta fila, al principio muy oculta, sube todo recto por la loma entre los pinos separándose poco a poco del arroyo. En la parte más alta es más cómodo por seguir una vía de saca.

Al llegar arriba de esta subida encontramos un camino de aspecto viejísimo. A la derecha parece bajar hacia el vallecillo del Palero. Lo seguimos hacia la izquierda por la cumbre de la loma. Al poco (¿100 metros?) encontramos un claro del bosque. Lo cruzamos hacia su otro extremo (NO) por donde sigue el camino. Sube con mucha suavidad hacia el NO y se incorpora a otro camino, también viejo. Pocos metros después llegamos a la entrada de la Hoya de Pepe Hernando.

Para subir a las Cinco Lagunas no encontré mejor opción que rodear la hoya por la derecha y luego subir junto al arroyo más oriental de los dos que entran en la Hoya, con más o menos fortuna e intuición para no picharnos con los enebros. En el paso final conviene dejar el arroyo en nuestra mano derecha.

Una vez pasado este reborde llegamos al camino que bordea el pie de Peñalara. Siguiéndolo hacia la derecha subimos un repecho y llegamos, sin más dificultades, a las mínimas Cinco Lagunas.

Peligro en la cerveza

Atención: como ha observado el Señor P. las cervezas Mahou vienen este año con un defecto de fabricación, algún tipo de fuga en sus botellines. En cuanto abres uno el nivel del líquido desciende a toda velocidad a la vez que nos invade una suave sensación de bienestar.

Ascensiones exprés: Peñalara

Iba a salir del trabajo a las tres, pero mi enésimo powerpoint (azul, estoy pasando una época azul) me entretiene hasta las cuatro y no puedo echar a andar desde Cotos hasta las cinco. Me he olvidado de meter alguna camiseta así que sigo con la camisilla bonita del trabajo.

Subo por el sendero oculto, el de los puntos amarillos, hasta Peña Cítores. La fuente, aunque bastante rota, tiene un chorrillo de agua y una plaga de floripondios mutantes amarillos. Desde allí continúo por las parameras teológicas. Hay cuervos, colirrojos (¿pueden estar en expansión?) y florecillas azules.

En la cumbre me entretengo acercándome al vacío y repasando el puzle de piedra de los farallones. Miro a las montañas buscando excursiones. Encuentro tantas que me canso sólo de pensarlas. Anoto algunas: subir a la Laguna Grande por su arroyo, acercarme al circo perdido de la cara norte de Peñalara, subir a Dos Hermanas desde el refugio Zabala o por el sendero que sale a la derecha del de Peña Cítores. Al Oeste Gredos es un paisaje de dibujo oriental, olas sucesivas negro azuladas.

Me encuentro con media docena de personas. A las ocho llego al coche tremendamente satisfecho.

Contra las antenas

El Sábado fui a la tienda del pueblecito a comprar dos barras de pan y cuatro yogures. Sobre el mostrador, entre las cajas de bollos, hay un taco de folletos sobre la migración a la TDT. Veo que dentro de diez días se van a apagar los canales analógicos. Efectivamente, si te avisan con una semana lo normal es que te pille el toro.

El pueblo está bajo la emisión de dos repetidores, pero el occidental, al que apunto, no emite TDT o mi televisor no se entera.

- Es que ese repetidor lo van a apagar del todo - me dice el de la tienda. Me alegro por el recluta que pasaba el invierno metido debajo.
- Pues tendré que llamar al antenista.
- No creo que puedas. Los de aquí tienen la agenda llena. Y todavía va a estar peor cuando los veraneantes lleguen y se encuentren sin televisión.
- Bah, si eso es muy fácil - tercia otra clienta, una señora bastante mayor - basta con girar la antena hacia el otro lado.

El comentario me pica en el orgullo ingenieril pero, ¿será tan fácil? Los antenistas están vendiendo, además de la pura reorientación de antenas, unos extraños actos de taumaturgia electrónica que nadie me ha logrado explicar.

Anonymous y su familia han venido a pasar el día. La comida, y sobre todo el vino blanco de Rueda nos anima bastante y decidimos intentarlo mientras las crías meriendan. Nos subimos al tejado desde la terraza. No es tan difícil, sólo hay que ir con cuidado para no cascar alguna teja. Yo aflojo las cuatro tuercas y Anonymous gira con cuidado el mástil siguiendo, aproximadamente, el viento que marcan las otras antenas del pueblo.

- !Eeeeeeeeeh! !!!¿¿¿Se sintoniiiizaaaaaa???!!!
Al cabo de un rato nos responden muy bajito desde abajo:
- siiiiii... salen un montón de canaleeeees ¡Ya vemos la teletiendaaaaa!

Mientras yo empiezo a bajar con el culo pegado al tejado Anonymous contempla el paisaje:
- Pues desde aquí tenéis unas vistas bárbaras. Tendríais que subir más a menudo.

Jack Campbell. "The lost fleet: Dauntless"

(Este libro lo tenía ya leído...)

La principal flota de combate de la Alianza es sorprendida por sus enemigos y derrotada. Sus capitanes y almirantes son hechos prisioneros y ejecutados. Queda al mando "Black Jack" Geary, el héroe de uno de los primeros combates de la guerra, desaparecido hace más de 100 años, y providencialmente vuelto a aparecer criogenizado en su nave de rescate.

¡Y todo esto sucede antes de que empiece la novela! O mejor dicho, la saga. He leído el primer libro pero la serie se compone, desvergonzada y nutritivamente, de seis (cinco ya publicados).

La saga completa debe de narrar como Geary conduce a la flota hasta su propio territorio (sí, Jenofonte es un referente clarísimo, y quizás el mito de D.Sebastián). Este primer libro tiene algún combate menor y bastantes discusiones entre capitanes mientras el héroe consigue imponer la aplastante lógica de su antigüedad en el cargo (es incomprensible que las ordenanzas estelares computen los años congelados como antigüedad efectiva)

Esta es Ciencia Ficción militar de la clásica, sin complicaciones. El autor ha sido oficial de la Armada y se nota. Curiosamente (claro, la armada) la acción transcurre en dos o tres salas de la nave. Claro, como en la marina. Puede parecer una visión de la Guerra Espacial un poco estrecha pero al fin y al cabo, pienso yo, para Zhukov o Manstein la Segunda Guerra Mundial debió de ser un montón de alfileres haciendo el ganso en distintos mapas.

Lo mejor, y es lo que hace destacar la novela, es que los movimientos y los combates están muy cuidados cientificamente. Los combates y movimientos tienen en cuenta los efectos de la (limitada) velocidad de la luz y le dan a la novela un interés especial.

Días de verano

Cuando salimos al monte en verano alcanzamos la felicidad con sólo tres cosas: agua fresca, la sombra de un árbol y un chorrito de aire fresco.

En días de lluvia, como hoy, escucharíamos atentamente por si oímos venir a lo lejos la tronada.

Steven Johnson. The ghost map.

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En 1854 una epidemia de cólera azotó fulgurantemente unas pocas manzanas del Soho de Londres. Este libro cuenta cómo John Snow (otro) y Henry Whitehead demostraron gracias a esta epidemia que el cólera se contagia por beber agua contaminada (bueno, de hecho cagada) e impulsaron un cambio radical en el urbanismo. El enfático autor quiere ver ahí el comienzo de la gloria y esplendor de las ciudades como factores de desarrollo humano y patatín patatán (Johnson también es fan de Jane Jacobs)

La historia es muy interesante y entretenida a ratos. No lo es en las larguísimas, redundantes y aburridas divagaciones de tono espléndido-positivista que hace el autor entre párrafo narrativo y párrafo narrativo.

El señor Johnson debería haber trabajado un poco más siguiendo alguno de los muchísimos hilos sueltos que deja: ¿cómo llegó el cólera a Londres? ¿Y al bebé Lewis? ¿Dónde estaba anteriormente? ¿En el Ganges? ¡Qué marranada! Y antes de que hubiera ciudades ¿dónde estaban las plagas actuales? ¿surgieron con las primeras ciudades? ¿Cómo se hizo la gran obra de alcantarillado de Londres? ¿Por qué y cómo se filtraba antes de 1854 el agua?

En este género sigue siendo mi favorito absoluto "La medida de todas las cosas", de Ken Alder.

Nevero (por el Collado del Agua Fría)

Llevaba tiempo teniendo que bloguear esta excursión. Por fin me descargué las fotos de la cámara y puedo anotarla hoy.

Subimos al Nevero por su lado Segoviano. Para eso llegamos con el coche por el puerto de Navafría hasta una curva de la carretera, la que queda bajo el collado del Agua Fría. Desde esa curva salimos por la pista que llanea hacia el Norte, hasta que llegamos a la gran curva al oeste con que la pista rodea el espolón de la montaña. Aquí la dejamos hacia el Sur y subimos por el cordalillo, junto a una valla, hasta el promontorio que corona una torre de vigilancia contra incendios. Este tramo, empinado, por una vía de saca, se nos ha hecho duro pero será el único.

Desde la base de la caseta seguimos hacia el Sur por el cordal y llegamos al collado del Agua Fría. Muy bonito. En medio hay una especie de capilla con altar. Una pista llega a este collado desde el puerto de Navafría, parece que con comodidad. La seguimos muy poco para desviarnos de ella para seguir en dirección Sur, hacia las alturas. La nieve nos tapa el camino pero conseguimos encontrarlo y seguir. El camino pese a la pendiente se hace cómodo. Al rato estamos ya en el gran vacío de la cima, por donde Dios pasea los domingos por la tarde acompañado de dos grandes perros negros (se llaman Deimos y Fobos, una especie de broma divina) escuchando el futbol en un transistor.

Almorzamos en la cumbre, junto a las fortificaciones de la guerra. Las nubes están paradas ahí, dejándonos ver sólo el soleado lado madrileño. De repente pegan un salto y cubren todo, la temperatura baja de un salto y salimos pitando hacia el coche.

Para acortar bajamos directamente hacia el mismo desde el collado del Agua Fría. La bajada es bastante empinada, por restos de sendero, siguiendo a ratos unos borrosos mojones, pero donde hay fé hay también esperanza y así llegamos directamente al coche.

Dexter Filkins. "The forever war".

Dexter Filkins ha sido corresponsal del New York Times en Afganistán e Irak desde finales de los 90 hasta 2.007. Su libro "The forever war" es una crónica bélica de un conflicto que va del triunfo de los talibanes a la guerra de Irak pasando por el 11-S.

El libro se organiza como una serie de breves episodios narrados en primera persona por el periodista. Toda la prosa es austera, sin metáforas, sin opinión ni crítica (al contrario que "The assasin's gate" de George Packer) aunque corre por debajo un tono de dolor personal. La mayor carga dramática la aporta la elección del encuadre de cada episodio, el comienzo y el final del mismo.

El libro resulta representativo de la guerra, supongo, porque Filkins ha tenido la fortuna (por decir algo) de vivir en primera persona buena parte de la misma.

Se abre con la guerra de Afganistán, que describe como un conflicto casi medieval, en que los condotieros cambian de bando mientras los B-52 vuelan como motas minúsculas y silenciosas por el cielo.

Sigue un capítulo sobre el 11-S, también en primera persona. Y luego la guerra de Irak que es el corazón del libro.

Los capítulos más intensos son los de la toma de Fallujah. Dexter lo sabe y se toma la libertad de romper con ellos la cronología del libro.

Otros son más dudosos. Por ejemplo los que describen sus carreras vespertinas junto al Tigris. Supongo que para el propio Filkins son importantes. Todos esos días encerrado en la oficina o haciendo pasillos en la Zona Verde se resumirán en su recuerdo en la caricia de las endorfinas al correr por la noche.

Me sorprende, de los capítulos iraquís, la incomprensión. Filkins se indigna (se nota) porque los iraquís cogen con una mano el dinero de los americanos y con la otra los disparan con una lógica absolutamente mediterránea.

Filkins no habla de aquello que no vio y eso, supongo, le impide escribir una crónica total. Falta el 11-M. Y falta el último año de guerra.

El autor simpatiza con las víctimas, pero sobre todo se solidariza con los soldados americanos que provienen insistentemente del centro y sureste del país. Dexter no puede evitar quererlos aunque intente separarse de ellos en su narración: son máquinas de matar, adolescentes armados con munición pesada, capaces de matar a un iraquí con un cepillo de dientes...

Supongo que todas estas características provienen del género del libro, la crónica bélica. No conozco más de este género (si se descuenta "La guerra de las Galias") Me marco en la wish list alguna referencia ("Dispatches", la crónica de Vietnam Michael Herr) para poder comparar mejor.

En resumen, muy buen libro, si no es la crónica bélica definitiva de esta guerra se quedará muy cerca. Como visión civil del mismo conflicto (quizás humanamente más equilibrada) sigo recomendando al extraordinario Rory Stewart en "The prince of the Marshes" y "The places in between".

(Dudo, para acabar, de la entidad de este conflicto. ¿Es una nueva Guerra Mundial o una versión powerpoint de Las Cuatro Plumas?)

El Constructor y la Crisis

Hablaba, hace ya unas semanas, con el constructor. Había llegado algo tarde a revisar algunos remates. "Perdonad", nos dice, "es que estaba pariendo la yegua."

Mientras repasamos los trabajos (una pintura por terminar, una manilla... los llevamos en una lista en el ordenador) le pregunto por la Crisis:

"Esto está fatal" empieza. Tuvo más de 100 trabajadores, ahora le quedan la cuarta parte y los tiene concentrados en dos construcciones. Le pregunto si se va a presentar a obras del plan E. "Esas son para el constructor del pueblo" ¿Y en tu pueblo? Tampoco podrá presentarse. Las obras son de pavimentación, es casi lo único que pueden sacar los ayuntamientos en esas condiciones. Para hacerlas hay que estar certificado y él no lo está porque su especialidad es la vivienda. ¿Y las de Rascafría? Ahí hay bastante dinero en el arreglo de las escuelas. Sí, pero muchos más constructores. Se ríe pensando en cómo se tendrán que organizar entre ellos.

Luego se para pensativo. "La verdad es que lo que hemos vivido estos años no lo vamos a volver a ver jamás."

Cuando se va comento con mi mujer la conversación. Me responde: "Ya, podrá quejarse, pero que le quiten lo bailado. Ahora él tiene por lo menos una yegua, un potro y un prado."

Madrid prerromano

Yendo al Reina Sofía (exposición de Juan Muñoz) me encuentro una muestra de Madrid Prerromano. Se trata de la fiesta de las Mayas, que celebran en el barrio de Lavapiés alrededor de la iglesia de San Lorenzo. En cada portal colocan una silla o trono, rodeado de flores y adornos y cubierto de mantos. En él se sienta una niña muy ricamente ataviada, algunas de primera comunión, otras más disfrazadas de majas. A los viandantes se les pide un donativo y se les regala vino, limonada y dulces. Por las calles tocan distintas bandas de guitarras, dulzaina y tamboril.

Aunque el web al que remito diga que la costumbre viene del Siglo XVI el tema parece algo absolutamente prerromano con todo el aspecto de un culto a la fertilidad. Las propias niñas recuerdan en su hieratismo a la Dama de Elche. Poco habrá cambiado la fiesta desde hace 2.000 años, bueno, ahora no sacrifican a las crías al terminar en un altar chorreante de sangre y vino.

Por supuesto que es una tradición inventada o al menos reinterpretada. La fiesta se dejó de celebrar en los años 1930 (la República, tan laicista) y los vecinos la re-crearon en los 80 como mejor se les ocurrió. Por ejemplo, algunos copiaron los vestidos de las niñas de las Mayas de Colmenar cubriéndolas con mantones. Por lo que se ve en fotografías de los años 70, en los pueblos se las solía vestir con el vestido de la Primera Comunión.

Supongo que si Escipión viera las niñas sentadas en sus tronos cubiertas de flores se diría "¿Pero no vine yo a acabar con ésto?"

Feria del Libro

Ayer fui a la Feria del Libro con mi padre. Resultados:

Nadarin
Enciclopedia de los bebés: los animales y sus crías
El misterio de la casa Aranda
Descubre tus cañadas: el valle medio del Lozoya.
Un encuentro (Kundera)

El género del año sigue siendo la literatura militar. Aceptable de gente, los libreros no se quejaban. Interesante conversación con la guardiana de la caseta de la Casa de Velazquez: "He visto varias de estas obras mientras las hacían, o depositadas en el jardín, corro frente a los talleres todas las semanas". Me invitó a la exposición anual que se hará próximamente.

Para terminar, cañas en la calle de Alcalá, de tapas dos empanadillitas.

He sufrido mucho, he meditado demasiado, me he entrampado en esa tendencia judeo-cristiana a la felicidad postergada. Me fui anotando libros y planificándome para, a media hora del final, hacer mis compras. Por supuesto acabé corriendo agobiado feria abajo. He decidido variar mi estrategia para el año que viene, espero que la señora I. se sienta escuchada.

Voy a comprar impulsivamente, compulsivamente, me voy a dejar arrastrar por una vorágine de autoindulgencia VISA.

Pero incluso para comprar compulsivamente necesito una planificación y unas reglas. Esto es lo que haré: con tiempo regularé mis compras en Amazon o en librerías para llegar a la Feria a cero y con un presupuesto. Perdón, un Presupuesto. Me gastaré este presupuesto caseta a caseta, compulsivamente como digo, absolviéndome de vergüenzas morales porque estaré proveyéndome de libros para el verano. Eso sí, me autoimpondré una condición: sólo compraré en librerías especializadas y editoriales. De esta manera me obligaré a la compulsión y me prohibiré la planificación.

Alastair Reynolds. "Galactic North"

"Galactic North" es una recopilación de 6 cuentos largos de ciencia ficción ambientados en distintos momentos de un mismo universo (desde que la Humanidad está dando sus primeros pasos en el exterior del Sistema Solar hasta que se ha extendido por esta zona de la galaxia)

Los primeros cuentos están ambientados en las luchas de los Demarquistas y los Conjoiners. Demarquistas y Conjoiners son grupos humanos que deciden poner sus mentes en comunicación y abrirse a la modificación ciborg. Al Polemarca le interesará sobre todo el experimento Conjoiner, en el que sus miembros forman una especie de comunidad total y trascendente.

Pero a partir del cuarto cuento me deprimí. Me di cuenta que el universo es el mismo de "Chasm City", las hamadryads y la plaga Melding, que me resultó absolutamente tristón. ¿Porqué? Bueno, los universos en que la gente se opera para cambiar de forma arbitrariamente me deprimen. No asumo que nadie, ni en el pasado ni en el presente ni en futuro, pueda ir al cirujano alegremente. Por otro lado no me creo que unos humanos tan transformados puedan sostener una narrativa lógica.

La única historia que vi realmente estimulante en ese universo fue la carrera de Sky Edge en "Chasm City" (Cuatro naves espaciales viajan llenas de colonos helados a velocidades sublumínicas hacia un planeta por poblar. Entre las cuatro empieza una carrera por ser los primeros en llegar para poder tomar las mejores tierras. El capitán de una de ellas, Sky, descubre la atrevida manera de ganar)

Tampoco me parece que aporte el mantener toda la narración en un solo universo. El cuento está hecho para la ciencia ficción porque permite arrojar ideas rápidamente, y no obliga al escritor a entrar a desarrollar la psicología de caracteres absolutamente hipotéticos.

Pero A.Reynolds sacrifica esa ventaja. A través de los siglos y los cuentos aparecen siempre las mismas ideas (los Conjoiners, Sky...) y las mismas tecnologías (las naves con viajeros hibernados). Tienen que estar para dar sensación de continuidad, pero también la dan de pobreza.

Adam Shepard. Scratch beginnings.

En 2001 Barbara Ehrenreich publicó en Estados Unidos el libro "Nickel and Dimed". Este ensayo (y experiencia personal) defiende que la movilidad social ha acabado en aquel país, que los trabajos y el modo de vida de los más pobres les impiden salir de su pobreza.

Ehrenreich levantó muchísimas reacciones porque la posibilidad de progreso social forma parte de la razón de ser americana. Por ejemplo, Charles Platt, escritor senior de Wired, obtuvo un contrato como dependiente de un Wal-Mart para comprobar en persona las condiciones de trabajo (sus comentarios son, en general, muy positivos)

Adam Shepard, un estudiante de 23 años, se planteó el siguiente reto: ir a una ciudad al azar del sureste de Estados Unidos (salió Charleston) con 25 dólares y una bolsa de deporte como único equipaje. Debería buscarse la vida sin recurrir a sus contactos ni a su formación universitaria de manera que en el plazo de un año tuviera un trabajo, un coche, viviera en un piso y tuviera ahorrados 2500 dólares en el banco.

En este libro Adam cuenta cómo consiguió (además, de una manera bastante poco emocionante) la meta que se había impuesto. Lo resumiré.

Nada más llegar a Charleston Adam se alojó en el refugio de indigentes en el que vivió, no sólo hasta tener un trabajo, sino hasta tener bastante dinero ahorrado para tener algo de seguridad. En total unos dos meses. Sus compañeros de refugio, además de darle material para el libro le ayudaron a encarrilarse.

La primera semana Adam trabajó a través de unas empresas que para nuestros estándares rozan la esclavitud: aparecen por la mañana frente al albergue con una furgoneta y se llevan voluntarios para trabajar por entre 3 y 5 dólares la hora en tareas sencillas y físicamente agotadoras.

Con ese poco dinero Adam dedicó la siguiente semana a buscar trabajo. Y al siguiente Lunes, el tercero de su desafío, ya tenía un trabajo estable en una empresa de mudanzas (8-10 dólares la hora, 4-8 horas al día). A partir de ahí, con algo de austeridad, compartiendo piso y comprando ropa de segunda mano Adam avanzó sin grandes contratiempos hasta su objetivo.

Aunque Adam es un republicano entusiasta del sistema americano el lector europeo descubre implícitos algunos problemas. Los transportes públicos, por ejemplo, son lamentables, como la estructura de las ciudades, y hacen que comprar un coche sea una prioridad fundamental. Lo peor es la enfermedad, no tanto por la propia atención sino porque nadie paga las bajas y ni siquiera está garantizado que puedas seguir en el trabajo. Así que una simple cagalera puede descomponer la carrera de Adam hacia la riqueza.

Por otra parte el experimento de Adam, aunque indudablemente valiente, no deja de tener sus trampas. Adam tiene una salud y un cuerpo de niño rico, que le permite aguantar las semanas en el albergue y destacar en trabajos físicos. Además tiene una red de seguridad (su carrera) y confianza en sí mismo.


Adam es un crío, un crío republicano. Su narración tiene raptos absolutamente naives, apasionantemente inocentes. Mi favorito es la oda a la épica de las mudanzas. En general su visión de la vida está teñida de una simplicidad que puede ser irritante o encantadora, dependiendo de la generosidad del lector.

En resumen: muy interesante (asumiendo que el autor es un crío) para el que esté interesado en cómo funciona, y si funciona, la movilidad social. Un americanófobo se pondrá enfermo en la segunda página.

Max Brooks. "World War Z: An Oral History of the Zombie War"

Por fin, un libro que era absolutamente necesario.

Ya lo sabíamos todo sobre el grupo de supervivientes encerrados en un refugio claustrofóbico rodeados de zombies sanguinarios. Ya conocíamos al dedillo la rutina diaria del Ultimo Hombre sobre la Tierra, que vigila nerviosamente la marcha del Sol hacia el ocaso. Ya nos sabíamos de memoria como la plaga había surgido en un laboratorio militar secreto varios kilómetros por debajo de las cumbres de las Rocosas. Pero nos faltaba la visión de conjunto, y esto es lo que nos viene a ofrecer este libro, la Historia Oral de las Guerras Z.

El libro cuenta la epidemia zombi desde su principio en una aldea china de desplazados por la Presa de las Tres Gargantas, hasta su final (presumible) cuando los últimos zombis son cazados por fuerzas especiales, pasando por su apogeo intermedio en que la Humanidad se refugia en unas mínimas zonas refugio, sacrificando a la horda carnívora al 99% de la población.

El estilo elegido es el adecuado: una Historia Oral. Porque los datos fríos, los esquemas tácticos, las fechas y los números no pueden dar una idea del terror en estado puro, del miedo y la angustia de los (pocos) supervivientes.

El autor elige entrevistar a personajes implicados en el corazón de la historia, muchos políticos y militares, técnicos, tácticos.... Está bien y se agradece, esto permite montar la Visión de Conjunto. Y para un americano (ciudadano de la mayor potencia militar de la Historia) es una narración natural. De esta historia surgen con naturalidad los detalles tácticos, estratégicos y biológicos que siempre hemos echado en falta.

Pero no debería olvidarse (y creo que es lo único reprochable de esta obra magna) de los demás protagonistas por mucho que ya hayan sido retratados en otras obras: de las chicas rubias que aprenden en minutos a usar una ametralladora pesada, sus ceñidas camisetas desgarradas por las garras sanguinolentas, o de los Ultimos Hombres sobre la Tierra, que hacen jogging al atardecer apresurándose en llegar a su refugio acorazado. Y sobre todo, alguna mención debería haberse hecho a la fracción más significativa de la humanidad, a los miles de millones de ciudadanos corrientes, amas de casa en bata de guatiné y ejecutivos de traje rancio y corbata descolocada que pueblan, mayoritariamente, las desgarradas filas del ejército zombi.

Las ministras, como lágrimas en la lluvia

El comentario de la ministra sobre la humanidad científica de los fetos abre accidentalmente espacio para la reflexión.

Por un lado, ya lo dije, sobre los propios límites de la ciencia, que se tiene que detener en una cuestión que es antes que nada semiótica y posteriormente filosófica.

Por otro lado la ministrita está preguntando, aunque no lo sepa, qué es un ser humano. Interesantísima pregunta.

El escritor al que he visto preguntarse más por ello es Philip K.Dick, autor de Ciencia Ficción conocido por ejemplo por "Do androids dream of electric sheep?", cuento en el que se basa "Blade Runner", o por "Supertoys last all summer long" que inspiró "AI".

¿Quién es más humano? ¿El terrícola envenenado y mezquino o el replicante que ha visto brillar los rayos De en la puerta de Tannhauser? Creo que la película deja clara la opinión de Dick.

Otro cuento de Dick (no recuerdo el título) ilustraba aun más claramente su opinión. Un embajador humano vuelve a la Tierra después de varios meses en un planeta alienígena. Todo parece normal pero su mujer encuentra cambios extraños en su comportamiento y termina deduciendo que su marido ha sido suplantado por un extraterrestre que ha ocupado. Pero no le importa porque su nuevo compañero es mucho más tierno, amable y educado que su (presumiblemente difunto) marido.