Gracias a la condescendencia de nuestras hijas, novias y mujeres salimos un Domingo de mañana para subir al pico de Pasapán, el pie de la Mujer Muerta, que se levanta (poco) sobre el puerto del mismo nombre. Salimos desde el valle del río Moros, no sin alguna discusión porque algunos queremos ir a ver los Ojos en primavera y chorrando agua.
La subida se hace completamente por una especie de pista-cortafuegos. En verano debe de ser algo abrasador, pero con la cantidad de agua que ha caido está cubierta de cesped verde brillante. El cielo está cubierto pero tranquilo, no hay viento. Tengo esa sensación de extraña "cuarto de estar".
El sendero es inconfundible. Está rigurosamente marcado de rojo y blanco, es el comienzo de la GR que recorre la falda de las sierras de Segovia y que hicimos en su momento.
Llegamos arriba sin más problema que nuestra imparable conversación. La vida de unos, la vida de otros, el día mundial del orgullo friqui (¿25 de Mayo?) y la situación en Irán. Me empieza a preocupar esta imparable locuacidad. Así puestos podriamos subir y bajar el Everest y no nos dariamos ni cuenta. La única solución que le veo a esta hemorragia verbal es salir más veces.
Liquidados "los gozos del almuerzo" miramos con nostalgia el desafío gris del Oso y bajamos rapidito para pasar con las mujeres, novias e hijas la implacable tarde del Domingo.
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